吴杰是在一种近乎奢侈的深度睡眠中缓缓浮上意识水面的。
没有梦境的干扰，没有中途惊醒的心悸，像是整个人被浸泡在温暖、安宁的黑色潮水里，沉底了三天三夜，每一个细胞都饱饱地吸足了休眠的能量，此刻正懒洋洋地、满足地舒展开来。
头脑是前所未有的清明，仿佛被仔细擦拭过的玻璃；身体轻盈得几乎感觉不到重量，连呼吸都带着一种顺畅无阻的甜意。
这种“睡饱了”的感觉，对他而言，陌生得像是上辈子的事。
他睁开眼，花了足足三四秒才聚焦。
映入眼帘的是酒店客房奢华但线条冷硬的天花板吊顶，**空调出风口发出几不可闻的微风声。
记忆如同退潮后重新涌上的海浪，带着冰冷的触感拍打回来——儿子、冰冷的手术台、闪烁的灯光、器械崩碎的粉末、儿子平静的脸、被抱起的失重感、以及这间过于宽敞的酒店套房。
吴杰猛地从柔软的床垫上坐起身，动作快得带起一阵微风。
他低头看向自己，身上换了一套干净的深灰色纯棉睡衣，面料柔软舒适。
他下意识地摸了摸下巴，胡茬被刮得干干净净，皮肤光滑，但指尖触到一小块微小的、方形的异物——低头仔细看，下巴上贴着一枚创可贴，边缘有些许不规则的毛糙，像是手法不太熟练的人匆忙贴上的。
卧室里只有他一个人。
窗外阳光被厚重的遮光窗帘严密挡住，只有底部缝隙透进一线金黄，提示着此刻已是白天，甚至可能是午后。
空气里弥漫着酒店特有的、干净却缺乏人气的香氛味道。
他掀开被子下床，脚踩在柔软的地毯上，站稳。
身体没有任何不适，没有麻醉后的昏沉，没有挣扎后的酸痛，甚至连这三年来如影随形的、因焦虑和奔波积累的肩颈僵硬和腰背隐痛，都消失无踪。
这种异常的“健康”感，反而让他心里微微咯噔一下。
这不是自然恢复能达到的状态。
他走到客厅。
巨大的落地窗依旧拉着厚厚的窗帘，但客厅亮着一盏柔和的壁灯。
餐桌上摆着简单的早餐——或者说，应该是午餐了：一碗看起来还温热的清粥，一碟清爽的拌小菜，一杯牛奶。
旁边压着一张熟悉的便签纸，上面是吴宇辰那手工整得近乎印刷体的字迹：
「爸，我在隔壁书房。
醒了叫我。
…。。