第二场换了地方。
不在鼓前，在一条窄得像肠子的通道里。通道两侧是旧地铁的墙，铁锈斑驳，潮气从砖缝里渗出来，贴在皮肤上发冷。地面被人泼过水，水里混着黑沙，踩上去滑，像踩在一层油上。
“夺枪，不出血。”灰袍站在通道尽头，背后那盏魂照灯冷冷燃着，“十息内，夺枪，制喉。血见三滴以上，算你乱火。”
“乱火的人，归军府。”旁边军府的百户坐在木椅上，披风压着肩，像一块生铁。他的脸肥，眼小，鼻翼宽，像屠户。人都叫他郑屠。
郑屠把一颗盐块放进嘴里，嚼得咯吱响，像嚼骨头。他瞥了沈烬一眼，眼神里没有杀意，只有挑肉的冷：“这小子就是沈烬？”
灰袍淡声：“第七号，头炉。”
郑屠笑了一下：“好。先看他值不值上我的案板。”
通道另一端，架着一把枪——不是木枪，是旧军府的制式步枪，枪身被磨得发亮，枪口里塞着一团布，布上沾着黑油。拿枪的人是军府的枪兵，戴着头盔，面罩遮住半张脸，只露一双眼。那双眼没有情绪，像两颗钉子。
“开始。”灰袍抬手。
枪兵立刻抬枪，枪托顶肩，动作标准得像在操场。枪口指着沈烬胸口，距离不过七步。七步之内，枪比拳快。外环的人都知道这个理。
沈烬没有冲。他先沉胯，脚掌抓住滑地。三息锁热，热沉，肩松。眼睛盯的不是枪口，是枪兵的肩胛——枪口会骗你，肩胛不会。肩胛一动，力就走了。
第一息，枪兵扣扳机。
“啪！”
不是实弹，是空响。可那空响像鞭子抽在神经上，很多人会在这一瞬僵住。僵住就死，哪怕是空响，也会让你在下一颗真弹前死。
沈烬没僵。他把那一下惊跳压进腹里，闸门一扣，耳边那声呢喃被压成一团哑响。
第二息，他动了。
不是直冲，是侧滑。脚底像抹了油，却被他用脚趾抓住地面，滑而不散。身体贴着墙走，影子薄得像纸。他让枪口追他的影子，不追他的骨。
枪兵的枪口果然追过来，枪身一拧，肩胛抬了一寸。
这一寸，就是门缝。
沈烬贴身而入。左手像钳，扣住枪管，右肩撞进对方胸口。撞不是力，是位置——他把自己的脊柱塞进对方的发力链里，让对方的力出不来。
第三息，枪兵用枪托砸。
枪托砸下来，风声狠。沈烬不硬顶，胯一沉，
…。。