黑木门一合，外头黑市的喧哗就像被掐断的喉咙，瞬间哑了。
屋里很暖，暖得不正常。不是炉火烤出来的暖，是一种被“规矩”捂出来的暖。檀香烧得细，烟线笔直，像有人拿尺子量过。地面铺着干净的黑毡，踩上去没有声，像踩在一张吞音的兽皮上。
正中摆着一只小炉。炉不是铁，是青铜，炉身刻着细密的纹——纹像脊柱上的节，又像星点连成的图。炉口没有火，只有一层暗红的余光在里头转，像一只眼在慢慢眨。
炉旁坐着一人。
他穿灰衣，衣料不华，却干净得像从未沾过尘。头发用一根木簪束着，木簪上镶着一点星砂，冷光一闪，像星落在木头上。他的手很白，指节细长，握着一盏茶，茶色黑，像刚煮过骨汤。
罗阎。
沈烬不用人介绍。外环的人谈起这个名字时，声音都会压低半寸，像怕名字里有刀。
罗阎抬眼，目光落在沈烬身上，停了一息。那目光不凶，却让人觉得皮肤发紧，像被冷水浇过。
“坐。”罗阎说。
声音不高，却不容人拒绝。像命令，又像规矩本身。
沈烬坐下，背不靠椅背，脊柱直。三息锁热，火沉。闸门心象在脑海里合上，挡住那盏炉里透出的暗红。
罗阎把茶盏推过来：“喝。”
茶味苦，苦里带一点冷甜，像星砂粉掺进草根。沈烬喝了一口，胃里那口火被茶压得更稳，却也更深——深得像要扎进骨髓。
罗阎放下自己的茶，指尖轻轻敲了敲桌面。桌面是黑木，敲上去没有回响，像敲在棺材上。
“你在猎场活下来，算本事。”罗阎说，“你在验火棚过三场，算更本事。”
他顿了顿，语气仍平：“暗火炉·中期。不错。”
沈烬没露喜色，只问：“叫我来，是要什么？”
罗阎笑了一下，笑意薄得像纸：“要你。”
这两个字落下，屋里更安静。香烟线都像停了一瞬。
沈烬看着罗阎，没有避开目光：“要我做什么？”
罗阎不急着答，先把桌上一张纸推过来。纸还是那种灰白的皮纸，上头黑线纵横，像血管。这次黑线更密，密得像一张网。
“火契。”罗阎说，“你已经签过一次。那是进门。现在这张，是门槛。”
沈烬的手指触到纸面，纸面微凉，凉里藏着一点细微的刺，像星砂磨出来的针尖。
罗阎继续：“城
…。。