一张桌子，两把椅子。窗户临街，能看见外面来来往往的行人。
吕良站在窗前，望着那些行人，看了很久。
王墨坐在椅子上，闭目养神。
过了很久，吕良忽然开口。
“王墨前辈。”
“嗯？”
“您说，这座城里，有像我们这样的人吗？”
王墨睁开眼，想了想，道：“应该有。”
“在哪儿？”
“不知道。”王墨道，“但肯定有。”
吕良点了点头，没有再问。
那天晚上，他们去街上吃了顿饭。
一家小饭馆，几张歪腿的桌子，几条长凳。老板是个胖胖的中年人，笑眯眯的，很热情。他们点了几个菜，味道一般，但分量很足。
吃完饭，吕良没有急着回客栈。
他一个人在街上慢慢地走着，看着那些灯火通明的店铺，看着那些来来往往的行人，看着那些坐在门口闲聊的老人，看着那些追逐打闹的孩子。
走了很久，他停在一座桥头。
桥下是一条河，河水缓缓流淌，倒映着两岸的灯火。桥上人来人往，有挑着担子收摊的小贩，有牵着孩子的妇人，有并肩而行的年轻男女。
吕良站在桥头，望着这些，心中忽然涌起一种很奇怪的感觉。
不是孤独，不是羡慕，不是疏离。
而是一种很淡的、很轻的——
“他们不知道”的感觉。
他们不知道，在这个世界的某些地方，发生过什么。
他们不知道，在那些幽深黑暗的地方，还有人在走着另一条路。
他们只是活着。
简单地、普通地、日复一日地活着。
挺好的。
吕良嘴角弯了弯，转过身，朝客栈走去。
回到客栈，王墨已经睡了。
吕良躺在自己的床上，望着黑漆漆的屋顶，久久没有睡意。
怀里，那本册子，微微温热。
他伸出手，把它拿出来。
月光透过窗纸照进来，照在那朵刻在封面上的梅花上。
他翻开最后一页。
那一页上，端木瑛写的那行字，依旧在那里——
“后来者，你走到这里了。”
“你做得很好。”
“接下来，路还很长。”
“但你已经知道该怎么走了。”
…。。