又埋回去。
窗外的风把院子里的落叶吹得沙沙响了一阵，又归于安静。
过了好一会儿，苏念慈松开手，退后半步。
她低头看了一眼自己手里还攥着的那份清单，纸角已经皱了。
“你们原来打算什么时候给我？”
“你阴历生日那天。还有四十三天。”
苏念慈把清单在桌上铺平，用手掌压了压褶皱。
“不用等了。”
她的目光从第一条扫到最后一条，在第十七行停住了。
第十七条，药方编号017，来源栏写着——“贵州某苗寨，九十三岁苗医阿婆口述，已核实。”
旁边用陆行舟的笔迹标注了一行小字。
字很小，她凑近了才看清。
“该阿婆称年轻时曾见过一位姓苏的军人在寨子里义诊，留下了这份方子。时间约三十五年前。”
苏念慈的手指停在那行小字上面，一动不动。
三十五年前。
苏卫国才二十出头。
刚入伍不久。
连她都还没出生。
她的父亲在一个她从未听说过的苗寨里，给人看过病，留下过一张药方。
然后那张药方在一个九十三岁的老阿婆的记忆里存了三十五年，等到她丈夫走进那座寨子的时候，才被翻了出来。
苏念慈的指尖在那行字上按了三秒，指甲泛了白。
台灯的光照着她低垂的侧脸，睫毛的影子投在颧骨上，微微地颤。
陆行舟站在旁边，没出声。
苏念慈把清单折好，放进了桌上那本《苏氏验方集》的誊抄笔记本里，夹在第一页和第二页之间。
她合上笔记本，手掌在封面上按了两秒。
“行舟。”
“嗯。”
“我爸走过的地方，比我知道的多得多。”
她的声音很轻。
轻到桌上那盏台灯的灯丝嗡嗡声都比她响。