也想爱别人。这就够了。
至于那些秘密……如果孩子想说，他会倾听；如果不想说，他就守护。
老人把画重新包好，放回抽屉。然后他铺开一张宣纸，提起笔，蘸饱墨汁。
这次他写的不是“福”字，而是一句话：
吾孙小澈，平安喜乐，岁岁年年。
字迹苍劲，力透纸背。他放下笔，等墨迹干透，然后仔细卷起来，用红绳系好。
这是给孙子的新年礼物。不是什么贵重东西，只是一个爷爷最朴素的愿望。
书房门被轻轻敲响。
“进。”
林澈推门进来，已经换了睡衣，怀里抱着一个小狗娃娃。他洗过澡，头发还湿漉漉的，身上有儿童沐浴露的奶香味。
“爷爷，妈妈说该睡觉了。”他小声说。
“好。”林国栋招手，“来，爷爷有东西给你。”
林澈走过去。爷爷把卷好的字递给他：“新年礼物。现在不能看，等大年初一早上再看。”
林澈接过，纸卷有些分量。他能闻到墨香，能感觉到宣纸柔软的质感。
“谢谢爷爷。”他把纸卷小心地抱在怀里，像抱着什么珍宝。
“去睡吧。”林国栋摸摸他的头，“爷爷再坐会儿。”
林澈点点头，走到门口，又回头：“爷爷，您也早点睡。”
林国栋笑了：“好。”
门轻轻关上。老人坐在书桌前，听着孙子轻快的脚步声穿过客厅，回到卧室。然后是周晴温柔的声音：“刷牙了吗？”“刷了。”“真乖，来，妈妈给你读故事。”
隐约的读书声传来，是《小王子》。林国栋记得，那是林澈三岁时最喜欢的睡前故事。
他关掉书房的灯，只留一盏小小的台灯。在昏黄的光晕里，老人从抽屉最深处拿出一张照片——是他和妻子的合影。照片上的妻子还很年轻，抱着还是婴儿的林海，笑得温柔。
“你看，”林国栋轻声对照片说，“咱们孙子长大了。有点特别，但特别好。你放心吧，我会守好他。”
窗外，夜色深浓。但家家户户的窗口都亮着灯，暖黄色的，一团一团的，像黑夜里的星星。
而其中一盏灯下，一个前世孤独的天才，正被今生的家人包围着，听妈妈读一个关于星星和玫瑰的故事。他怀里抱着爷爷的字，床头柜上摆着小狗娃娃，心里那个坚冰筑成的堡垒，正在一点点融化。
他知道前路还长，知道
…。。