一碗咸茶之中，被人突兀地混入了鲜血。
洛桑坚赞端坐案后，笔尖划过纸面发出持续的沙沙声，如同利刃在反复打磨骨骼。他并未抬头，先将一张纸推到案几边缘，粗糙的纸边刮擦着空气：“尧西·拉鲁，今日又来此……是想翻找哪一页？”
“找人。”昂旺将敬语压得极低，喉结却不受控制地滑动了一下，“达瓦。昨夜堂上，白纸黑字录其为证人。今晨南门，却说他……业力崩坏。”
洛桑坚赞运笔的指尖，几不可察地停顿了一息。这一息短暂到廊外传来的诵经声都未曾中断；然而这短暂的沉默，却像一颗小石子投入死水，荡开的涟漪将“崩坏”二字背后沉甸甸的死亡重量，清晰地显现出来。他缓缓搁下笔，用袖口细致地擦拭着指尖，语气平淡无波：“崩坏的，是‘业力’。纸册之上若未曾留下他的姓名，那么他崩坏与否，便与列空毫无干系。”
“纸上有。”昂旺的声音压得更沉，带着不容置疑的硬，“你亲手写下的。”
洛桑坚赞终于抬起眼，目光如同在审视一张即将被归入废纸篓的页：“写下，不等于能够留存。昨夜写下，是为使堂上对质得以‘圆满’。今日能否留住，则需看……谁的‘圆’，画得更大。”
“谁的‘圆’更大？”昂旺追问。
洛桑坚赞没有回答。他只是伸出手，将朱砂印泥盒的盖子轻轻合上。“嗒”的一声轻响，如同某个秘密通道被关闭；甜腥气味瞬间被闷在盒内，只剩下一点冰冷的苦涩从缝隙中悄然泄露。而这泄露出的、更为隐晦的气味，反倒更像是一种无声的警告。
廊道尽头传来皮靴蹭过石地的干涩声响，其中混杂着马汗的酸气。洛桑仁增到了。他身上那件皮裘显然刚刚在火盆边烘烤过，带着一股牛粪火特有的焦苦气味；他将双手伸在火盆上方烤了烤，手背皮肤被烤得发红，那红色随即又被廊下的寒气逼回一种暗沉的色泽。
“尧西·拉鲁。”他叫出那个假名，自然得如同呼唤一件已经登记入库的货物，“昨夜你在堂前，学得很快。学得快的人，往往最容易遗忘一点：法度，并非供你研习的学问，而是划定你立足位置的……界碑。”
昂旺将掌中的念珠无声地转动了一圈，珠子冰硬，摩擦声细微得仿佛在计算着某种命数。他没有回应这番“教诲”，径直问道：“大人，达瓦是昨夜堂上认可的证人。证人若死于乌拉苦役之中，昨夜的笔录供词，又将如何封档归档？”
洛桑仁增短促地笑了一下，笑声里带着咸茶的热气与痰
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