丝复杂的情绪——惊讶，疲惫，一丝难以察觉的松懈，还有更深的、挥之不去的忧虑。
“回来了？”她声音有些哑。
“嗯。”张立诚低头开始搓洗衣服，“爸那边暂时续上费了，妈的康复费也交了，药也买了。”
陈静“哦”了一声，没再说话，只是转过身，开始擦拭灶台。两人背对着，各自忙着手里的活计，厨房里只有水流声和抹布摩擦的声音。一种无声的、略带滞涩的默契，在沉默中缓慢流淌。
洗好衣服，张立诚拿到阳台晾晒。他注意到阳台上那几盆半死不活的绿植，泥土干裂，叶子耷拉着。他接了水，一盆盆仔细浇透。
然后，他走进儿子张睿的房间。书桌收拾得整整齐齐，床铺也铺好了。书桌上，摊开着一本数学练习册，旁边放着一盏小小的、老式的护眼台灯。台灯的开关上，贴着一张黄色的便利贴，上面是儿子略显稚嫩却工整的字迹：
“爸，晚上看书别太晚。灯给你留好了。”
张立诚拿起那张便利贴，看了很久。纸张的触感很普通，字迹的墨水也有些淡了，但那一笔一划，却像带着温度，熨帖了他心头最皱褶、最疼痛的那一处。
他知道，儿子说的“晚上看书”，指的是他以前偶尔熬夜写材料或者……偷偷研究股票的时候。孩子什么都知道，却什么都不说，只是用这种方式，默默表达着他的关心和等待。
他把便利贴小心地对折，放进了自己衬衫胸前的口袋里，贴近心脏的位置。
傍晚，张睿放学回来。推开门看见张立诚坐在客厅里，正用笔记本看着什么（不再是K线图，而是专班的行业数据分析报告），愣了一下，随即眼睛里迸发出明亮的光彩，但很快又被他努力克制下去，只是抿着嘴，喊了一声：“爸，你回来了。”
“嗯，回来了。”张立诚合上笔记本，招手让他过来，“今天学校怎么样？”
“还行。”张睿放下书包，犹豫了一下，小声问，“爷爷……怎么样了？”
“还在努力。”张立诚没有隐瞒，但语气平和，“我们也要努力。”
张睿重重点头：“嗯！”
晚饭是陈静做的，很简单的两菜一汤。张立诚把母亲从房间里搀扶到餐桌旁。母亲的精神比前几天好了一些，看着围坐在一起的家人，脸上露出了久违的、有些恍惚的笑容。
吃饭时，张睿时不时偷眼看父亲，似乎想确认他是不是真的“回来了”。张立诚给他夹了一筷子菜，问：“一模准备
…。。