肤，烫的。
耳尖蹭着裙子下摆，烫的。
连垂在地面上的手指都在发烫，指尖按着地板，像是在找一个能让她整个人都躲进去的缝隙。
但除了烫之外，还有别的东西。
火花把脸从膝盖里抬起来一点，露出一双眼睛。
她的嘴角弯了一下。
很小的弧度。
他发现了。
但他还是陪她播完了整场直播。
陪她玩那个《心动同步率》。
陪她击掌，陪她比心，陪她背靠背，陪她对视十秒。
陪她从第一关走到第十关，陪她把心动指数打到九十八。
他明明知道坐在他旁边的不是花火，是火花——是那个顶着和花火一模一样的脸、用着和花火一模一样的声音、却连花火第二次见面送了他一个白眼都不知道的、笨拙的模仿者。
但他还是把那只手伸过来了。
击掌的时候，他的掌心贴着她的掌心，温度不高不低，不轻不重，刚好够让她觉得那只手是真的在和她击掌，不是在做给镜头看。
比心的时候，他的拇指和食指弯成一个半弧，和她的指尖碰在一起，没有多碰一分，也没有少碰一分，刚好够让屏幕上的那颗心亮起来。
对视十秒的时候，他看着她的眼睛。
不是在看直播间的嘉宾，不是在看一个假装成花火的小骗子，是在看她。
看火花。