顾西洲的指尖还停在画纸边缘，蓝色颜料被泪水晕开的痕迹像一小片星空，映着他通红的眼眶。他盯着画里那个带腮红的自己，突然想起小宝在甜品区递饼干时，指尖沾着的巧克力酱也是这样暖融融的颜色，心脏像被一只温柔的手攥住，又酸又软。
“这孩子…… 连画个腮红都这么实在。” 他哽咽着笑了笑，手指轻轻拂过画中三人交握的手 —— 小宝的小手被他和沈星燎的手紧紧包着，笔触虽然稚嫩，却透着一股不容错辨的期待。天空中的星星画得歪歪扭扭，旁边还有一团橘红色的火焰，像极了沈星燎手腕上星纹银镯在阳光下反射的光。
他下意识地把画纸翻了过来，想看看有没有其他痕迹。这一翻，目光瞬间被背面一行稚嫩的字迹钉住 ——
“妈妈说这招叫燎原掌，叔叔，你应该会的。”
铅笔字有点歪，个别笔画还出了格，末尾还画了个小小的星纹符号，和沈星燎银镯上的纹路一模一样。
顾西洲的呼吸猛地停滞，手里的画纸差点从指尖滑落。
燎原掌。
这个名字像一道惊雷，劈开了他尘封的记忆。五年前，沈星燎还在顾家时，偶尔会在书房里对着一本旧书发呆，书封面上就印着 “燎原掌” 三个字。他当时问过她是什么，她只是笑着说 “是家传的小玩意儿，能护身”，他却没放在心上，只当是女孩子的小爱好，甚至还打趣她 “现在都什么年代了，还信这些古武”。
后来她离开，那本旧书也跟着消失了。他无数次翻找她的旧物，却再也没见过那本书，也渐渐把 “燎原掌” 这三个字抛在了脑后。
直到此刻，看到小宝稚嫩的字迹，他才猛然想起 —— 沈星燎当年说 “能护身” 时，眼底藏着的落寞；她捏碎假令牌时，手腕上星纹银镯闪过的寒光；她在酒店车库里说 “在数字世界我才是神” 时，语气里藏着的、他从未读懂的坚韧。
原来 “燎原掌” 不是什么 “小玩意儿”，是她的根，是她在绝境里护身的底气；原来她教小宝画星纹，不是单纯的兴趣，是在把自己最重要的东西，悄悄传递给孩子；原来小宝画里的火焰，不是随便涂鸦，是燎原掌的象征，是她在告诉自己 —— 她从未忘记过去，也从未真正放下。
“星燎…… 我对不起你。” 顾西洲捂着脸，眼泪从指缝里汹涌而出，比刚才看到画正面时更汹涌。他想起自己当年对 “燎原掌” 的不屑，想起自己对沈星燎过往的漠视，想起她独自带着小宝在
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