未收妥的押命书被风吹得哗哗响。一个乞丐蹲在角落，正把最后一枚铜板放进小木盒里，抬头看了他一眼，没说话，点了点头，走了。
陈长安靠着柱子，站了很久。
天快午了，阳光斜照，把他的影子压得很短。他忽然开口，声音低，但清楚：“这一仗，我不许败。”
不是说给谁听，是说给自己。
他伸手摸了**前玉佩，又放下。然后闭上眼，开始调息。气息不稳，每一次呼吸都带着轻微的杂音，像破风箱。他不管，一点点把散乱的气往下压，试图稳住经脉里的震荡。
风又起了。
一张纸从桌上飞起，掠过他脚边，是那个老匠人留下的族谱残页，上面写着“命押于此”。他没去捡。
就让它躺着吧。