金兵搜查后的第三天，四风闸依旧笼罩在一片挥之不去的压抑沉寂中。村口的老槐树在料峭晨风中抖落几片焦黄的叶子，缓缓飘落的轨迹，像是这片土地无声叹息的碎片，轻飘飘却重得压在每个人心上。
辛弃疾早早便醒了。五岁的孩童本应贪恋暖炕的安逸，可这几日，他总是天不亮就睁眼，侧耳听着窗外芦苇荡的风声，那风声里仿佛还夹杂着那日暮色中的刀光剑影，一遍遍在脑海中回放，挥之不去。
灶房里飘出淡淡的粟米粥香气，混着柴火的烟火气，勉强驱散了些许屋中的沉闷。母亲正弯腰生火，火光映得她眼角的细纹愈发清晰；父亲坐在门槛上，手里磨着一把镰刀，铁石相擦的“嚯嚯”声单调而绵长，在寂静的清晨里格外清晰，却也透着几分难以言说的焦灼。
“疾儿，来吃饭。”母亲转过身，柔声唤他。
辛弃疾走到桌边，却没有立刻坐下。他盯着粗陶碗里稀薄的粥水，米粒寥寥可数，忽然抬起头问道：“祖父呢？”
辛文郁停下磨刀的动作，抬手擦了擦额角的薄汗：“祖父一早就出门了，说是去村北的芦苇荡查看水情，近来秋雨多，怕淹了田地。”
“我也想去。”辛弃疾立刻说道，眼中满是期待。
“今天不行。”母亲上前摸了摸他的头，语气温柔却坚定，“金兵的马队还在附近巡查，到处都是危险，你乖乖待在家里，别让爹娘担心。”
辛弃疾抿了抿嘴，不再说话。他小口喝着寡淡的粥，眼睛却一直瞟向院门外，盼着祖父能早点回来。
午后，天空渐渐阴沉下来，铅灰色的云层低低压在黄河故道上空，仿佛随时都会倾轧而下。风里裹挟着浓重的湿气，吹在人身上凉飕飕的，一场秋雨已是箭在弦上。
就在这时，辛赞回来了。他的深青长衫下摆沾着不少泥水，裤脚也湿漉漉地贴在腿上，显然在外面走了不少路。但他手中却多了一根新折的芦苇杆，翠色欲滴，透着几分生机。见到孙儿正眼巴巴地站在门口望着自己，老人脸上立刻露出温和的笑意，疲惫也消散了大半。
“疾儿，来帮祖父整理书房。”
这是辛弃疾最爱的差事。祖父的书房是四风闸整个村子里唯一的雅处——三架整齐排列的竹简，几摞码得方正的线装书，一方磨得光滑的砚台，墙上还挂着一幅笔力遒劲的《陋室铭》，虽无奢华装饰，却自有一股沁人心脾的书卷清气，让人心安。
辛赞走进书房，反手掩上了门。他没有像往常一样走向书案，而
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