鱼，清蒸的做法，最大程度地保留了鱼肉的鲜美。
昏黄的白炽灯从屋檐下扯了出来，灯光柔和，将每个人的脸都镀上了一层温暖的光晕。
然而，这光，却照不进华韵的心底。
晚餐时分，气氛异常微妙。
不，或许对于旁人而言，这是一场宾主尽欢的晚宴。
唯有华韵，如坐针毡。
她沉默地坐在三个孩子中间，像一个被抽离了灵魂的木偶。
周遭的一切，都仿佛被隔上了一层厚厚的毛玻璃，模糊不清。
爷爷和爸爸爽朗的笑声。
妈妈和奶奶热情劝菜的声音。
周隐川老爷子中气十足的谈笑风生。
这一切，都像是从很远的地方传来，飘飘忽忽，不甚真切。
她的世界里，只剩下碗里那几粒洁白的米饭。
她机械地用筷子扒拉着，送进嘴里，甚至尝不出任何味道。
咀嚼，吞咽。
每一个动作，都像是在完成一项艰巨而不得不为之的任务。
与她的僵硬沉默形成鲜明对比的，是周宴瑾的从容自若。
他脱下了那件笔挺的西装外套，只穿着一件质地精良的白衬衫，袖口一丝不苟地挽到了小臂处，露出了那块价值不菲的腕表。
他应和华木头说话，语气平和，带着晚辈应有的尊敬。
甚至，当最好奇的思淘，睁着乌溜溜的大眼睛问他：“周叔叔，你的手表会发光吗？”
他也会微微侧过头，耐心地回答：“会，晚上看更清楚。”
他的姿态，优雅、得体，完美地融入了这个农家小院的烟火气中。
仿佛他天生就该是众人的焦点。
可是，只有华韵知道，这一切都只是表象。
那张完美的、无懈可击的面具之下，藏着一双鹰隼般锐利的眼睛。
他的目光，就如同一种无形的蛛网。
细密，坚韧，无声无息。
时不时地，就在他与旁人交谈的间隙，在他端起酒杯的瞬间，在他垂眸思索的刹那。
那道视线，便会若有似无地，精准地，落在她的身上。
不带任何温度，却带着一种几乎要将人剖开的审视与探究。
那目光，时而掠过她紧握着筷子的、泛白的指节。
时而停留在她低垂着的、显得格外脆弱的脖颈。
时而，又会扫过她身边
…。。