。”陈霄道，“我借你一口阳息稳住你，你借我一丝阴气让我追引命。你再乱冲，我能把你拽回来。”
我想骂他，喉咙却被胸口的灼热堵住，只能硬生生把那口气吞下去。腕骨那点红像一枚小小的锁，锁住我乱窜的气息，也锁住我心里那股不肯听话的冲动。
我们贴着巷道边缘往回走。符纸在墙上留下的光越来越淡，像被雾一点点啃掉。越靠近客栈，空气越湿冷，木头的霉味混着香灰的焦味钻进鼻腔，像回到了某个反复做过的噩梦。
客栈门口还挂着那块歪斜的招牌，字迹被雾泡得发胀。门缝里黑得出奇，像一张没闭上的嘴。
陈霄没推门，直接从门槛旁抽出一枚短钉，钉尖在掌心一划，血滴在门框上。他低声念了句什么，门内那股死寂像被撬动，发出一声极轻的“咔”。
门开了。
屋内还是那副样子：桌椅摆得规规矩矩，像等客人入座；柜台上落着薄灰，却没有半点蜘蛛网。最诡的是灯台上那截蜡，明明没火，却像刚熄不久，蜡泪还凝着光。
陈霄径直走到柜台后，蹲下，手指沿着木板边缘摸了一圈，果然摸到一处极细的缝。他用钉子往里一撬，木板发出一声闷响，竟松了。
木板下是个暗格，里面躺着一本薄薄的册子，封皮乌黑，摸上去不像纸，倒像晒干的皮。册角系着一根褪色的红线，线头打了结，结法像极了树坛上那些红绳。
我心口一跳，腕骨的魂契也跟着一紧，像有什么在远处拉线。
陈霄把账册拿出来，没急着翻，先用符纸在封皮上擦了一下。符纸瞬间泛黄，像被油浸过。陈霄眼底一沉：“怨气压过的。”
“翻不翻？”我催他，声音比我想象的更急。
陈霄终于掀开封皮。第一页没有字，只有一个手印——小孩的手印，五指张开，掌心处一道细细的裂纹，像被什么烫过。
我喉咙发涩：“……丫丫？”
“未必是她。”陈霄道，“但一定是‘小孩’。这村子的阵，最喜欢用孩子做锁。”
他翻到第二页，字迹歪歪扭扭，像有人用指甲蘸灰写的：某年某月，入村三人，男二女一，换香一束，借宿一夜，欠阳气三两。
我背脊发凉：“阳气还能记账？”
“能。”陈霄合上又翻，越往后字越密，记的东西也越荒唐：欠寿、欠梦、欠名，甚至还有“欠哭声”。每一条后面都有一个红点，像用血点上去的结算印。
翻到中间时，陈霄手
…。。