林默涵跟着她走进后厨，穿过堆满食材的储藏室，苏曼卿移开一个米缸，露出后面的一道暗门。暗门通向地下室，狭窄的楼梯仅容一人通过。
地下室里点着一盏煤油灯，光线昏暗，但能看清陈设：一张床，一张桌子，几个箱子，还有一台用油布盖着的发报机。
“坐。”苏曼卿拉过一把椅子，“伤口怎么样？”
“还行。”林默涵坐下，这才松了口气，额头上都是冷汗。
苏曼卿从箱子里取出医药箱：“把衣服脱了，我看看。”
林默涵犹豫了一下，还是脱下了上衣。左肩的伤口已经发炎，纱布被血水和脓水浸透，粘在皮肉上。苏曼卿用剪刀小心剪开纱布，倒吸一口凉气。
“枪伤？”
“嗯。”
“几天了？”
“两天。”
“胡闹！”苏曼卿难得地动了怒，“枪伤两天不处理，你想废了这条胳膊吗？”
她用酒精清洗伤口，动作麻利但轻柔。林默涵咬着牙，一声不吭。
“陈明月呢？”苏曼卿问。
“不知道。”林默涵说，“她腿受了伤，引开追兵，让我先走。”
“老赵？”
“牺牲了。”
苏曼卿的手顿了顿。煤油灯的火苗跳动了一下，在她脸上投下晃动的阴影。几秒后，她继续手上的动作，但声音有些发颤：
“第几个了？”
“什么？”
“老赵是第几个牺牲的同志？”
林默涵沉默了。他想起老赵临终前的眼神，想起码头方向的枪声，想起这些年一个个倒下的同志。
“第五个。”他说。
苏曼卿没有说话，只是仔细地给伤口上药，缠上干净的纱布。做完这一切，她才开口：
“魏正宏在全台湾通缉你。照片发到了每个警察局、每个关卡，悬赏五万银元。高雄的地下网络被破坏了七成，我们损失惨重。”
“我知道。”林默涵说，“‘台风计划’的情报在我这里，必须尽快发出去。”
“发报机可以用，但最近军情局加强了电讯侦测，每次发报不能超过三分钟。”苏曼卿掀开发报机上的油布，“而且，我们需要新的密码本。你原来的那本《唐诗三百首》，魏正宏已经拿到了。”
林默涵心头一沉：“他破解了？”
“还不知道，但我们必须假设最坏的情况。”苏曼卿从箱子里取
…。。