旧阿七的土包。
他站在那里，一动不动。
过了很久，他轻轻说了一句话：
“我叫沈辞。我父亲叫沈文远。”
声音很轻，轻得被风吹散。
但他自己听见了。
那就够了。
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又过了两天。
阿七能坐起来了，能喝粥了，能扶着墙走几步了。老乞丐从外面弄来一点米，熬成稀粥，三个人分着喝。
这天傍晚，沈辞正在庙外给阿七找草药，忽然听见有脚步声。
不是一个人的脚步声。
是一群人的。
他立刻躲到草丛里，手按在刀柄上。
脚步声越来越近。他看见几个人影从远处走来——穿着灰扑扑的衣裳，拿着棍棒，像是在搜什么。
为首的那个，三十来岁，一脸横肉，眼神很利。
他一边走一边看，目光扫过草丛，扫过破庙。
沈辞屏住呼吸。
那些人走到破庙门口，停住了。
为首的那个挥了挥手，几个人冲进庙里。
沈辞的心猛地缩紧。
庙里传来老乞丐的骂声：“干什么！这是老子的地方！”
然后是翻东西的声音，踢打的声音，老乞丐的惨叫声。
沈辞握紧刀柄，就要冲出去。
忽然一只手从后面伸过来，捂住他的嘴，把他按回草丛里。
他挣扎着回头——是阿九。
阿九冲他摇头，极轻的声音：
“别动。”
沈辞瞪着他，眼眶发红。
阿九按着他，一动不动。
庙里，那些人搜了一圈，没搜到什么。为首的那个拎着老乞丐出来，扔在地上。
“两个年轻人，见过没有？”
老乞丐捂着被打的脸，摇头。
“没见过……没见过……”
那人踢了他一脚。
“老东西，骗谁？有人说看见这附近有人。”
老乞丐趴在地上，还是摇头。
“真没见过……就我一个人……”
那人盯着他看了一会儿，挥了挥手。
几个人走了。
脚步声渐渐远去。
沈辞挣开阿九的手，冲进庙里。
老乞丐躺在地上，脸上青一块紫一块，嘴角在流血。但他看见沈辞，居然咧
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