管道内壁的铁皮透着一种沁入骨髓的阴冷，沈默能感觉到那股陈旧的铁锈味正顺着鼻腔往肺里钻。
他没急着往前爬，而是侧过头，将手电筒的光束压得很低，近乎平行地打在那些划痕上。
那是由于极度恐惧而痉挛的手指，在坚硬金属上生生抠出来的沟壑。
每一道划痕的间距、力道分布，都在沈默的大脑皮层中迅速建模。
他比对着脑海中那张1987年实验室的火灾动线图，这些痕迹的走向与当年沈砚携带胶片逃生的路径完全一致。
他从随身勘查箱里抽出一段纤细的工业内窥镜，指尖灵活地操控着旋钮，让带摄像头的软管像蛇一样探入前方更狭窄的缝隙。
镜头传回的画面在手机屏幕上微微晃动。
在管道的一个死角转弯处，卡着一个早已锈蚀得不成样子的铁盒。
沈默屏住呼吸，尽量放轻动作，指尖触碰到铁盒的一瞬间，那层干裂的锈迹像死皮一样簌簌落下。
铁盒侧面，用尖锐物体刻着一行已经发黑的字迹：第八十七号封存。
“找到了。”沈默低声说，由于缺氧，他的嗓音听起来有些支离破碎。
紧跟在身后的苏晚萤伸手想要稳住身形，指尖不经意间触碰到了铁盒的边缘。
那一瞬，她整个人像是被高压电击中一般猛地一缩，瞳孔瞬间扩散。
一种潮湿、温热且带着绝望的记忆，跨越了数十年的时空，毫无征兆地强行塞进了她的脑海。
那是同样的通风管道，同样的漆黑。
苏晚萤看见了一个模糊的女性剪影——那是她的母亲。
母亲正颤抖着将年幼的她抱入管道，冰冷的玉佩塞进她的掌心，滚烫的眼泪落在她脸上。
“晚萤，记着。”那个声音在岁月的尽头重重回响，“如果将来有人来找你，就带他回到这里……你是门，他是盾，这是命。”
苏晚萤发出一声短促的抽息，额头上沁出了大颗大颗的冷汗，她死死按住太阳穴，声音颤抖得不成调子：“沈默……我不是偶然来这里的。我妈早就在等这一天了。我们家八十七代女人……都是这扇门的引路人。你是守门人，而我，是开门的钥匙。”
沈默的手停顿了一秒。
作为法医，他习惯于将因果关系建立在物质证据上，但此时此刻，苏晚萤眼底透出的那种宿命感，却让他产生了一种逻辑受挫的焦躁。
他没说话，只是用解剖刀撬
…。。