微微凸起了一些，比他印象中要单薄一些。小时候他常常趴在母亲的背上穿过巷子去买菜，那时母亲的背很宽，就像一座小山。
“生意怎么样？”他问。
“还行。”帕提古丽没回头，“老客都来。过节了嘛，买馕的多。”
艾尔肯走进店里。
馕店不大，馕坑在里间，他从小看着母亲在那里揉面、醒面、拍馕、贴馕坑。馕坑的温度永远是恒定的，夏天热得人喘不上气，冬天却是全家最暖和的地方。
父亲牺牲那年，他十九岁。
那天晚上母亲在馕坑边守了一夜，一炉一炉地烤馕，烤了又拿出来，摆满了整个货架。第二天天亮时，艾尔肯起床，看见母亲坐在馕坑边的小板凳上睡着了，脸上还挂着泪痕，手里却紧紧握着擀面杖。
从那以后，他再没见母亲哭过。
“我给你带了东西。”艾尔肯把牛皮纸袋放在柜台上。
帕提古丽终于回过头来。她擦了擦手，拿起袋子看了看，没有打开。
“围巾？”
“嗯。羊绒的。暗红色，你以前说喜欢这个颜色。”
帕提古丽把袋子收到柜台下面，朝他笑了笑：“你有心了。”
艾尔肯张了张嘴，想说点什么。
他口袋里的手机震动了。
（2）
是林远山的信息。
“老马那边有情况，你啥时候能到？”
艾尔肯看了一下时间：下午六点十七分。
他回道：“飞机两个小时。”
发出这条信息，他抬头正好撞上妈妈的眼神。
帕提古丽什么都没说，她只是转身，继续把馕往筐里码，但是动作比刚才慢了很多，像是故意拖着，又像是在等他主动开口解释。
可是他能解释什么？
他不能说我是国安干警，不能说今晚上可能会有大行动，不能说这些年来她每一次生日，每一个节日，每一个本该陪在她身边的时光，都是因为有人要守着这片土地，要让那些想要搞分裂搞事情的人无处遁形。
他只能说：“妈，我晚点还有事，可能……待不了太久。”
帕提古丽点点头。
“我知道。”
就这三个字。
艾尔肯突然感觉喉咙发紧，他想起小时候父亲在的时候，母亲也是这样，父亲半夜接到电话披着衣服就往外走，有时候一走就是十天半个月，母亲从不问去哪，干
…。。