“雾现字曰：‘错误节点确认：技术传播导致意外伤亡’。列我名，列工匠，列伤者。”
“雾裹王二，改其伤，抹其忆。王二醒，自谓为流矢所伤，忘弓图事。”
“制弓匠人，消失无踪，营中无人记得曾有其人。”
“此事我知，孙传庭知，天地不知。”
“归途思之：此世有规，违者辄咎。规无形，力无穷，可改现实，可抹存在。”
写到这里，他停下笔。
炭笔在纸上留下一个浓重的黑点，墨迹慢慢晕开。
他盯着那个黑点，像盯着一个深不见底的洞。
然后，在下面又加了一行：
“此事，不可忘。此人，不可忘。此规，不可忘。”
字写得很重，笔画透过纸背，在下一页留下凸起的痕迹。
合上本子，放回抽屉最深处。
他站起身，走到窗边。
窗外，夜色已经完全降临。宫灯在寒风中摇晃，投下破碎的光影。远处传来打更的声音，梆，梆，梆……在他模糊的听觉里，像隔着一座山。
他推开窗。
寒风呼啸着灌进来，吹散了殿内甜腻的熏香味，也吹起了案上的纸屑。
纸屑飞舞，在烛光里像一群白色的飞蛾，疯狂地扑向火焰，然后被热气卷起，飘向黑暗。
李维看着它们，一动不动。
风吹在脸上，刀割一样疼。但他没躲，也没关窗。
他就那么站着，让冷风灌满衣袍，让寒意渗透每一寸皮肤。
好像这样，心里那块冰，就能被外面的冷中和掉一些。
好像这样，那些画面——灰雾，文字，空洞的眼眶——就能被风吹散一些。
但没有用。
那些东西，已经刻在骨头里了。
像王二眼睛上的伤疤，像孙传庭额头的刀疤，像这个王朝身上的千疮百孔。
抹不掉。
系统在意识里闪烁：
【环境温度过低，建议关闭窗户，以免感染风寒。】
李维没理。
他在心里问：“如果我一直站在这里，冻死了，会怎么样？”
系统沉默了几秒：
【执行者死亡将导致协议终止，本位面文明失去最后干预机会，大概率在期限到达时被抹除。】
“所以，我不能死。”李维说。
【是的。】
“那我能
…。。