把那个鬼子钉在地上。
陈锋跪下了。
膝盖砸在冻土上，“咚”一声。他伸出手，覆上谢宝财残缺的左手。那只手冻得像石头，手指弯曲的弧度僵在了握拳的姿势上。
陈锋面皮绷得紧紧地，手指尖不住地颤抖着。
他跪了十秒。
然后他松开手，站起来，走向弹坑另一边。
木箱破了个大洞，掉在地上，碎了一半，几乎要散架子了，翻扣在坑底。陈锋蹲下去，双手抠住边缘，把木箱翻了过来。
陈锋眸子一凝，底板内侧，一层黄褐色的凝固物紧紧粘在木纹上。冻得结结实实，陈锋用指甲抠都抠不动。
他用鼻子嗅了嗅，蒜味扑面。
“刀。”陈锋伸手。
身后的战士递过来一把匕首。陈锋接过来，从怀里摸出随身带的半壶高浓度酒精，咬开塞子，将酒精倒在匕首刃面和水壶盖上，随后划亮火柴。“呼”的一声，幽蓝的火苗舔舐过刀刃，完成极简的高温消毒。
他用刀尖贴着木板表面，一点一点往下铲。冻硬的大蒜素膏被铲起来，带着木屑，卷成薄片，掉进陈锋打开的行军水壶里。
他铲得极慢。每一刀都贴着木板走，不浪费一丝。手指冻得通红，关节僵硬，握刀的姿势越来越别扭。额头上的冷汗顺着鬓角往下淌，滴在积雪上，砸出一个个浅痕。
视线又模糊了。他咬舌尖。血味。世界回来。继续铲。
木箱底面全部刮完，又从碎玻璃瓶上刮下残留的膏体。
他拧上壶盖，塞进怀里。虽然损失不少药性，但是比重新炼制要快的多。
站起来的时候，眼前黑了一瞬。他扶着石壁喘了三口气，视线才慢慢亮回来。
然后他开始看地上的尸体。
他蹲到最近的一具日军尸体旁边。白色伪装网，三八大盖，腰间短刀。翻过来——面部冻成了青紫色，眼睛半睁着，虹膜上蒙了一层白霜。军装领口没有联队番号。靴子是关东军制式的棕色翻毛皮靴，不是华北方面军的黑胶底。
特高科。精锐暗杀组。
陈锋的目光从尸体上移开，扫向垭口两侧石壁的地形。
他的眼珠子不动了。
伏击圈的两个射击位设在石壁两侧最高点，交叉火力覆盖垭口中段十五米区域。谢宝财的队伍从东面进入，行至中段被前后夹击。这是教科书级别的L型伏击。
但问题在于，这条垭口是抄近道。不是主路
…。。