翻过来看了看掌心那些还没愈合的伤口，又看了看小臂上那块坏死的皮肉。他的手指在那块硬邦邦的皮肉上按了按，不轻不重，像在试一块瓜熟没熟。
“腐毒地藓，”他说，“自己弄的。”
云衍没有说话。
顾渊明松开他的手腕，站起来。他低头看着云衍，沉默了一会儿。
“明天，”他说，“来藏经阁。”
他转身走了。脚步声不紧不慢，踩在杂役院坑坑洼洼的地面上，每一步都很稳。没有人敢拦他，也没有人敢问他来干什么。他走出院子，消失在门口。院子里安静了很久。
然后有人小声说：“藏经阁……那个老棺材板……来找他？”没人回答。
云衍靠着墙，看着门口。藏经阁。他听过这个名字，但从来没去过。那个地方在外门最深处，据说堆满了没人看的旧书，灰尘厚得能埋人。一个长老，跑来找他，让他明天去藏经阁。为什么？
他不知道。但他知道一件事——他得去。
第二天一早，铜锣还没响，云衍就起来了。他把那件打了补丁的短衫整理了一下，用绳子把头发扎好，洗了把脸。左手还是僵的，但能动。他把那两朵烈阳花和剩下的半块饼揣进怀里，往外走。
藏经阁在外门最深处，从杂役院走过去要两炷香的功夫。他没去过，但知道方向。他穿过那片他砍了五年铁线木的林子，绕过炼药房的后墙，走过一条铺着碎石的小路。路两边种着竹子，风吹过来，竹叶沙沙响，像有人在低声说话。
藏经阁比他想的旧。三层，木结构，墙上的漆都剥落了，露出底下灰白色的木头。门口的台阶上长着青苔，踩上去滑溜溜的。门开着，里面很暗。他站在门口，犹豫了一下，然后走进去。
里面比他想的更大。一楼是几排高大的书架，从地板一直顶到天花板，上面塞满了书。有些书是新的，纸页发白；有些书旧得发黄，边角都卷了；还有些书连封面都没有，只剩一叠散页，用麻绳捆着，搁在书架最底层。空气里有一股陈年的纸墨味，混着木头和灰尘的味道。光线从窗户照进来，照在那些书脊上，照出各种颜色——蓝色、灰色、褐色、黑色。很安静，安静得像走进了一座坟墓。
顾渊明坐在靠窗的一张椅子上，面前摊着一本书。他头也没抬。“来了。”
云衍走过去，站在他面前。顾渊明翻了一页书，慢慢看完了那一页，才抬起头。他看了看云衍，目光在他脸上停了一下，又移到他左手上。“手伸出来。”
…。。