意识像是沉在万年寒潭底的石头，被一股微弱却执拗的力气往上拽——先是指尖有了点发麻的知觉，接着是耳廓捕捉到细碎的声响，最后是眼皮，重得像粘了铅，每颤动一下都要耗尽全身力气。
武松的睫毛颤了三颤，终于掀开一条缝。
最先映入眼帘的不是自家那漏风的土坯房梁，也不是县衙班房硬邦邦的木梁，而是一顶藕荷色的罗帐。帐子上绣着缠枝莲，线色是极浅的银灰，在晨光里泛着细弱的光泽，连花瓣上的纹路都绣得根根分明，垂下来的流苏是米白色的，末端坠着小米粒大的珍珠，风一吹就轻轻晃，碰在一起发出“沙沙”的轻响。
这不是他该待的地方。
一股陌生的香气钻进鼻腔——不是他熟悉的艾草味（平日里他总在床头放把干艾草防蚊虫），也不是药汤的苦味儿，而是一种淡淡的甜香，像是后院茉莉开得最盛时，混着点熏炉里的沉香，清清爽爽的，却让他瞬间绷紧了神经。
他想坐起身，刚一用力，额角就传来一阵尖锐的疼，像是有根细针钻进了骨头缝里，疼得他“嘶”了一声，又重重躺了回去。这一躺，更觉出不对劲——身下的褥子软得像踩在云朵上，锦被滑溜溜的，贴在皮肤上，触感细腻得不像话。他平日里盖的是娘亲手缝的粗布被，布纹粗粝，冬天还漏风，哪有这般舒服？
“水……”他下意识地想喊郓哥，喉咙却干得发疼，声音只发出一点嘶哑的气音。
他艰难地转动脖颈，目光扫过房间的每一处，心一点点往下沉。
房间不大，却收拾得极雅致。东边是雕花窗棂，半开着，窗外能看见几竿翠竹，竹叶上还挂着露水，风一吹就往下滴，落在窗下的青石板上，溅起小小的水花。窗下摆着一张花梨木书桌，桌上放着一本摊开的书，书页是泛黄的宣纸，上面写着簪花小楷，字迹娟秀，旁边搁着一支狼毫笔，笔杆上刻着“云溪”二字，砚台是端砚，磨好的墨还泛着光。
书桌对面是梳妆台，镜子是黄铜的，擦得锃亮，能照出人影。镜前摆着个螺钿妆奁，打开着，里面放着正红色的胭脂（装在小巧的瓷盒里，盒盖刻着桃花）、白色的水粉（用玉簪挑了一点在瓷碟里），还有一把银梳，梳齿很密，梳背上刻着缠枝纹。梳妆台旁的墙上挂着一幅工笔画，画的是“岁寒三友”，松针、竹节、梅枝都画得栩栩如生，右上角题着一行小字：“乙亥年冬，婉莹作”。
婉莹？
这名字像根细羽毛，轻轻挠了挠他的心头，却让他更慌了——这分明是
…。。