晚包饺子。”
苏天阳站起来。
“我去帮忙。”他走到门口，又停住。
他回头，看了宋启明一眼。
“那个，”他说，“刚才在……我什么都没看见。”
他拉开门，快步走了出去。
书房里又安静下来。
宋启明看着那扇还在轻轻晃动的门。
苏建国喝了口茶。
“他就这样。”他说，“二十七、八了，还跟二十出头似的。”
宋启明没有说话。
他看着窗台上那盆墨兰。
叶片在夜风里轻轻摇曳。
他想起苏天阳刚才说的“我就是想知道，我们练的那些，和真打仗之间，还差多少”。
那不是对战争的好奇。
那是对自己能力的怀疑，对战友性命的担当。
他见过太多这种眼神。
在刚果，矿工们逃进丛林前回头望同伴的最后一眼。
在坎大哈，马库斯咽气前看着他说“活下去”时的目光。
那是想把身后的人带回家、又怕带不回去的人，才会有的眼神。
“苏叔叔。”他说。
苏建国看着他。
“天阳哥，”宋启明说，“是个好军人。”
苏建国没有回答。
他低下头，把茶杯里凉透的残茶倒进废水盂。
“废话。”他说。
声音很轻。
宋启明从书房出来时，客厅里正热闹。
苏天阳在包饺子，动作笨拙，捏出的褶子歪歪扭扭。沈静茹嫌弃地推开他的手，亲自示范。苏晴在旁边笑得肩膀发抖，举着手机拍照。
“哥，你这饺子下锅准破。”
“破了也是饺子，怎么，破饺子不是饺子？”
“破饺子是片汤。”
沈静茹忍俊不禁。
苏建国在沙发上看电视，手里剥着橘子，把橘络一根根撕干净。
宋启明在玄关边站了一会儿。
苏晴抬起头，看见他。
她放下手机，走过来。
“要走了？”她小声问。
“嗯。”
她没有说“再待一会儿”。
她只是从鞋柜上拿起那只浅灰色的羊毛手套，递给他。
“外面冷。”她说。
他没说话。
她替他拉开门
…。。