姚广孝坐在破败的辎重车上。
“阿弥陀佛。”
这一声佛号宣得慈悲，却听得旁边的千户赵老三头皮发炸。
“大……大师的意思是，放了？”赵老三看着那乌泱泱跪一地的五万蒙古降兵，试探着问。
姚广孝终于睁眼。
夜色里，那双三角眼哪有半点佛光？
分明是屠夫在挑案板上的肉。
“放？”
姚广孝拎着黑僧袍跳下车，布鞋踩在冻硬的血泥上，咯吱作响。
他抬起枯瘦的手指，点了点德胜门外那几个被炸药包轰出来的巨坑。
“放了他们，死在护城河底下的燕山卫兄弟能答应？”
“赵千户，做人要慈悲。”
姚广孝走到一名蒙古千夫长面前。
那人腿断了，骨头茬子戳在外面，正疼得浑身抽搐。
老和尚伸出手，温柔地帮对方扶正歪掉的皮帽子。
“既然重伤治不好，活着也是遭罪，那是无间地狱。咱们得帮帮他们，早登极乐。”
赵老三喉结艰难滚动。
他懂了。
“大师，您是说……那一万两千个重伤的，全……全那个？”他伸手在脖子上比划一下。
“太脏。”
姚广孝嫌弃地摇摇头：“刀砍卷了还得磨，血流多了还得洗地，浪费。过两天回暖，尸体烂了容易生疫病。”
他背过手。
“传令。”
“让那三万八千个还能喘气的，每人发把铲子。去那几个大坑边上，把坑给贫僧挖深点，挖宽点，一定要方方正正。”
“告诉他们，挖得好的，今晚赏一碗热粥。”
赵老三愣住。
“那……挖不好的呢？”
姚广孝笑了。
笑声如夜枭，令人毛骨悚然。
“那就跟那一万两千个‘重伤员’一起，下去躺着填坑。”
杀人诛心。
让俘虏自己挖坑，埋昔日的同袍兄弟。
“还愣着干什么？等贫僧给你念经？”
姚广孝重新爬上车，从怀里掏出那本被翻得卷边的《工程营造简录》，借着火把的光，在上面勾勾画画。
嘴里念念有词：
“本来五万劳力……现在剩三万八。修官道要人，西山开矿要人，烧水泥还得要人……啧，人手有点紧啊。”
…。。