嘴不敢再说话。
五百亿美金的危机。
在沈默看来，根本比不上书房里那单调的拨号音。
他很清楚。
顾爷现在的心，早就被那个住在破房子里的女人掏空了。
就算世界毁灭，财团破产。
也比不上电话那头，苏锦溪能说一个字。
中午。
下午。
黄昏。
太阳慢慢落山，天边一片血红。
书房里没有开灯，只有手机屏幕发出刺眼的白光。
顾沉渊还保持着那个姿势，坐在椅子里，一动不动。
他右肩上被捅穿的伤口，因为肌肉一直紧绷着，早就裂开了。
暗红色的血渗透了纱布，染红了白衬衫，顺着西装布料一滴滴地砸在地毯上。
空气里弥漫着浓烈的血腥味。
狂躁症正在反噬。
他脑袋疼得像是要裂开。
但顾沉渊却异常安静，没有砸任何东西。
他硬生生地扛着这种剧痛，只用左手死死地捏着座椅扶手，指甲都翻了过来，鲜血淋漓。
右手却稳得惊人。
固执的，一遍又一遍地按下重拨键。
他不敢发疯。
他怕自己砸东西的声音太大，会盖过手机里的声音。
他怕自己的吼声，会漏掉电话被接通的那一点可能。
入夜。
狂风卷着乌云，整个京城一片黑暗。
书房门外。
沈默手里捏着一个平板，屏幕上同步显示着顾沉渊手机的通话数据。
他靠在冰冷的墙上，眼睛布满血丝，死死地盯着屏幕上的数字。
一百二十四。
一百二十五。
一百二十六。
数字冷冰冰的跳动着。
沈默的呼吸都快停了，心脏被狠狠揪住，快要喘不过气。
从早上到深夜。
整整十几个小时。
那个高高在上的男人，一口水没喝，一粒米没吃。
拖着流血的身体，忍受着病痛的折磨。
就像个没有灵魂的木偶，重复着拨号，等待，再挂断，然后再拨的动作。
他甚至不敢让手下人去拨，不敢用技术手段强制接通。
他怕惊到她。
他只能用这种原始、笨拙的方式，去乞求一点回
…。。