周一早晨，林澈是被手机震醒的。
他迷迷糊糊摸到手机，眯着眼看了一眼屏幕——音乐平台发来的通知，只有一行字：
“您的作品《缝纫机》已通过审核，现在可以在平台上播放了。”
他盯着那行字，睡意在一瞬间消散。他坐起来，揉了揉眼睛，又看了一遍。
确实是“已通过审核”。
审核时间比预期快了两天。他本来以为至少要等到周三。
凌晨五点四十七分。天还没全亮，窗外是一片灰蓝色的昏暗，只有远处高楼的轮廓被第一缕晨光镀上一层极淡的金线。
他点开平台，搜索《缝纫机》。搜索结果跳出来的那一刻，看到自己的歌名出现在列表里，他感觉到一种奇异的不真实感——半年前，这个名字还只存在于他手机备忘录里的一堆潦草手写稿中；此刻，它已经出现在了一个面向所有人的平台上，任何一个人，在任何地方，只要点一下播放键，就能听到。
凌晨五点多，平台上在线的人不多。播放次数还是零。他没有点播放——在录音棚和手机里他已经听过几十遍了，不需要再听一遍来确认它的存在。他把手机放下，躺回枕头上。
天花板是老旧的白色，有一道细小的裂缝从角落蜿蜒到中央。他就那么躺着，看着那道裂缝，没有想任何事情。
过了一会儿他起身，走向厨房。经过母亲房间门口时，他停了一下，听到里面传来均匀的呼吸声。他没有敲门，继续走向厨房，开始烧水。
水烧开的时候，他对着冒出热气的壶口想：要不要告诉她？
想了想，算了。等她醒了再说。
上午八点，老太太醒了。
林澈把早餐端到桌上——小米粥、煎蛋、一碟拌黄瓜。老太太坐到桌边，拿起筷子，看到林澈也在对面坐了下来，端着碗，但没有立刻吃。
“妈，”他说，“那首歌上线了。”
“上线是啥意思？”
“就是放到网上了。只要装了那个软件，谁都能搜到、听到。”
老太太若有所思地点了点头。她夹起一块煎蛋，咬了一口，慢慢地嚼着。吃完那一口之后，她说：“那我能听到不？”
“能。您有手机就能听。”
“那你教我怎么弄。”
林澈帮她在手机上装好了音乐平台的APP，搜索“缝纫机·林澈”，点了播放。手机扬声器的音质一般，但老太太没有在意那些细节。她把手机放在
…。。