苏丹的声音突然清晰起来，带着某种回光返照的力量，“我的曾祖父穆罕默德二世征服君士坦丁堡，用了五十三天。我的祖父阿卜杜勒·迈吉德一世统治帝国三十九年。我的父亲……在位三十三年。”（ai数据，阿拉伯名字太绕眼了）
他艰难地侧过头，目光扫过两名重臣：“你们要我签的这份协议，租期比他们任何一人的统治时间都长。比我的寿命……还要长。”
恩维尔帕夏的额头冒出冷汗。这位三十四岁的战争部长，青年土耳其党的铁腕人物，此刻却不敢抬头。
“陛下，”哈利姆帕夏声音哽咽，“若非万不得已，臣等怎敢提出此议？但英国军队距离巴士拉只剩一百公里，库特城六万将士即将断粮。高加索前线，俄军又增兵五个师。巴勒斯坦……英国人已经在西奈集结了八个师，加沙防线朝不保夕。”
他向前膝行两步，将一份军情报告举过头顶：“这是今天凌晨收到的急电。帝国财政部金库……还剩不到八吨黄金。只够支付军队三个月饷银。安纳托利亚的农村，已经有人在吃草根树皮。陛下……帝国……快要饿死了。”
苏丹盯着天花板上的水晶吊灯。那是法国工匠的作品，三千六百块水晶折射着窗外的博斯普鲁斯海峡的波光。曾几何时，奥斯曼的舰队在这条海峡往来如织，从黑海到地中海，从的黎波里到亚丁湾，新月旗所向披靡。
“哈利姆，”苏丹轻声说，“你抬起头。”
大维齐尔缓缓抬头，老脸上泪痕纵横。
“告诉我实话，”苏丹一字一顿，“如果我们不签这份协议，三年后……帝国会怎样？”
沉默。只有御医压抑的咳嗽声。
恩维尔帕夏突然抬头，眼中布满血丝：“陛下！我们可以战！臣愿亲赴巴勒斯坦，率军与英国人决一死战！我们还有忠诚的士兵，还有……”
“还有多少？”苏丹打断他，声音平静得可怕，“恩维尔，你是战争部长。告诉我，帝国现在还能集结多少可战之兵？多少发炮弹？多少挺机枪？”
恩维尔张了张嘴，最终颓然垂首。
哈利姆替他回答：“陛下，东线西线南线，帝国总计尚有六十二个师番号。但其中三十七个师兵力不足编制一半，十五个师缺乏重武器，八个师三个月未发军饷。全军机枪总数不到两千挺，炮弹库存仅够一次中等规模战役。而英国人在中东有八百门重炮，两千挺机枪。俄国人在高加索有六十万军队……”
“够了。”苏丹闭上眼睛。
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