回廊里的灯笼突然剧烈摇晃起来。
“除非这个鬼的记忆，在把我变成它的一部分。”
火光忽明忽灭，将两人的影子拉长、扭曲，投在墙壁上，像一群挣扎的鬼魅。
远处传来隐约的哭声。
女子的哭声，凄婉，绝望，层层叠叠，从宅子的每一个角落渗透出来。
婉娘在哭。
林月儿在哭。
安之握紧了怀里的铁皮盒子。
盒子烫得她掌心发疼。
“我们必须快点。”
“如果记忆本身不想改变现状，那就给她种下自我的种子。”
她说，转身加快脚步，“在她记忆崩溃之前，让她看到这个。”
阿初跟了上来。
两人在回廊里奔跑，灯笼的光在身后一盏盏熄灭，黑暗像潮水一样追上来。
哭声越来越近。
终于，他们停在了一扇门前。
门是普通的木门，但门缝里渗出暗红色的光，空气里弥漫着浓烈的血腥味和...淡淡的皂角香。
那是婉娘房间的味道。
安之伸手，推开了门。
房间里没有点灯。
只有窗外惨白的月光，照亮了坐在梳妆台前的那个身影。
婉娘背对着他们，长发披散，身上还穿着绣坊的素色襦裙。
她手里拿着一把剪刀。
正对着镜子，一剪一剪地
剪自己的头发。
长发一绺一绺掉落在地，像黑色的蛇。
镜子里映出她的脸。
苍白，麻木，眼神空洞得像两口枯井。
但嘴角，却挂着一个诡异的、僵硬的微笑。
“月儿...”安之轻声唤她。
她缓缓转过头。
“你来了。”
婉娘开口，声音重叠。
一个年轻女子的声音，一个苍老妇人的声音，还有一个细弱的、属于小女孩的哭声。
“第八个。”
“我不是第八个。”
安之说，她往前走了一步，从怀里掏出那块红布，展开，“你看这个。”
红布上，炭笔画的小女孩笑得灿烂。
树下海棠花开得正好。
婉娘的眼睛盯着那块布。
“这..是什么..”她喃喃道，声音里的重叠感减弱了，只剩下那个年
…。。