生正在指导进行血肿边缘分离。目前病人生命体征平稳，麻醉深度稳定。但分离过程必须极其精细，速度会放慢。预计至少还需要两到三个小时。”
消息后面，附上了一张有些模糊的、但能看出是显微镜下画面的截图，一些红色的区域和白色的组织边界被用绿色的箭头标记出来。
韩晓将手机屏幕递给罗梓看，指着上面的字，低声解释：“你看，手术在顺利进行，虽然慢，但很稳。专家在盯着，刘主任也在同步看着。这是好消息。”
罗梓的目光贪婪地扫过那几行字，又看向那张他看不懂、却代表着母亲正在经历的生死过程的图片。他的呼吸渐渐平稳了一些，但握着韩晓的手，依然没有松开，反而攥得更紧。他知道，最危险、最精细的部分，才刚刚开始。这两三个小时，将是比之前更加难熬的炼狱。
他重新在长椅上坐下，韩晓也挨着他坐下。他将头靠在冰冷的墙壁上，闭上眼睛，仿佛这样就能隔绝外界的一切，将所有的意念和祈祷，都传递给那扇门后，正在与死神抢夺他母亲的生命的人们。
韩晓没有催促，也没有再说话。她只是静静地陪着他，感受着他身体传来的细微颤抖，和他掌心不断渗出的冷汗。她抬眼，望向那盏依旧亮着刺眼红光的手术灯，眼神深邃而沉静。
她知道，这盏灯熄灭之前，每一分每一秒，对罗梓而言，都是凌迟。而她要做的，就是陪他熬过去，用她此刻能给予的全部的、无声的陪伴和支撑，陪他一起，等待那盏灯熄灭，等待命运最终的宣判。
走廊的时钟，秒针一格一格地跳动，声音在寂静中，被无限放大，敲打在两个紧紧依偎、共同等待的灵魂上。窗外的夜色，浓得化不开，但遥远的天际，似乎隐约透出了一丝极其微弱的、鱼肚白的亮光。
天，快要亮了。