作室，指着一件件产品，讲述背后的故事：这个杯垫的纹样，来自某个少数民族即将失传的织锦图案，他们花了三个月时间，才说服最后一位会织这种图案的老奶奶出山，并请年轻设计师与她一起，将图案简化、重构，适应现代审美；那组陶瓷茶具的釉色，是反复试验了上百次，才复现出某种古代民窑特有的、带着冰裂纹的青色，烧制成功率极低，但每一件成品都独一无二；那些竹编灯具，是与那位残疾青年合作，由他负责核心的编织，工作室的设计师负责结构设计和灯光部分，既保留了手工艺的温度，又确保了产品的实用性和安全性。
“最难的不是设计，也不是生产，”林溪拿起一个编织了一半的竹篮，手指轻轻拂过细密的篾条，“而是沟通和信任。很多老手艺人，他们的世界很封闭，不信任外人，觉得我们这些‘城里来的年轻人’只是玩玩，或者想骗走他们的手艺。我们需要花大量的时间，跟他们生活在一起，听他们讲祖辈的故事，看他们一遍遍重复那些做了几十年的动作，理解他们每一个手势、每一个纹样背后的意义和禁忌。让他们相信，我们是真的尊重这门手艺，真的想让更多人看到它的美，也真的想让他们能靠这门手艺，有尊严地生活下去。”
韩晓静静听着，看着林溪眼中那种混合着热爱、执着与一丝疲惫的光芒。他在罗梓眼中，也常常看到类似的光芒——那是对某种超越物质、直指精神内核之价值的全心守护。罗梓用文字守护故事与情感，而林溪，在用商业和设计，守护那些即将消失的、具象的美。
“商业模式呢？可持续吗？”韩晓问了一个实际的问题。他看出“薪传”的产品定价不低，但产量有限，受众似乎也偏小众。
林溪坦然道：“目前还很难说是成功的商业模式。我们靠一部分产品销售、一些品牌合作、小型的定制订单，以及偶尔获得的文化扶持资金维持。利润很薄，大部分又投入到了新的手艺挖掘、产品研发和匠人扶持上。团队规模很小，大家拿的薪水都不高。很多人说我们太‘理想主义’，是在‘用爱发电’。”
她顿了顿，看向窗外洒满阳光的工坊一角，那里摆着一排刚上好釉、等待入窑的陶坯，在光线下泛着温润的光泽。“但我不觉得这是‘理想主义’，我觉得这是‘必须做’的事。商业当然重要，没有良性的商业循环，任何美好的愿望都无法持久。我们也在努力，比如探索更高端的定制市场，与有相同理念的生活品牌合作，开发更易于标准化的入门级产品线，甚至尝试线上课程和手工艺体验营。但无论如何，我
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