他们的国家在这场战争中失去了最多——不是领土，不是城市，而是人。
那些刚刚学会走路的孩子，那些刚刚开始读书的少年，那些刚刚找到工作的青年——他们都死了。死在了饕餮的无差别轰炸中，死在了没有防空力量的村庄里，死在了逃难的路上。
没有人统计过非洲的准确伤亡数字——因为统计到一半，统计员自己也死了。
凌寒没有说话。
她只是安静地坐在那里，看着幕布上的照片一张一张地切换。
她的表情很平静，平静得像一潭死水。但如果你仔细看，会发现她的手指在微微颤抖——不是恐惧，不是紧张，而是一种被压抑到极致的愤怒。
那些照片里的人——那些在废墟中哭泣的母亲，那些抱着孩子遗体发呆的父亲，那些在瓦砾中寻找亲人遗物的老人——他们不是数字。
他们是活生生的人，有名字，有面孔，有故事，有梦想。
但他们都死了。
死在了一场不属于他们的战争中。
死在了一个叫“终极恐惧”的理论里。
死在了“神”的博弈中。
照片放完了。
幕布变成一片空白。
会议室里依然安静，安静得像一座坟墓。
凌寒深吸一口气，缓缓吐出。
“七亿。”
她的声音很轻，轻得像一片羽毛落在水面上。
但在安静的会议室里，这两个字重得像一座山。
“七亿人，”她重复了一遍，声音微微提高了一些：“在这场战争中死去。”
她站起来，双手撑在桌面上，身体微微前倾：“不是七百万，不是七千万——是七亿。”
她的目光从每一个人的脸上扫过：“这个数字意味着什么？”
她停顿了一下：“意味着，每一百个人里，就有一个人在这场战争中死去。意味着，如果把这七亿具遗体手牵手排成一排，可以绕地球赤道......将近两圈。”
她的声音开始发抖，不是因为恐惧，而是因为愤怒——一种被压抑了太久、终于找到出口的愤怒。
“而这场战争的起因，不是因为资源，不是因为领土，不是因为民族矛盾，不是因为宗教冲突——”
她的拳头砸在桌面上。
“砰！”
茶杯跳了一下，茶水溅出来，在桌面上洇开一小片水渍。
“而是因为一个叫卡
…。。