狂劲头让车里的赖德下意识地把手按在了枪套上。
「冷静。」
亚瑟按住了赖德的手，只是笑了笑：「门打开。我去会会这位热情的」战友。」
车门打开。
亚瑟·斯特林走了下来。
他那一尘不染的黑色制服、擦得能照出人影的长筒马靴、洁白的鹿皮手套，与眼前这个邋遢、肮脏、满身酒气的施密特形成了惨烈的对比。
就像是一位高贵的吸血鬼伯爵走进了一群食屍鬼的巢穴。
「一级突击中队长施密特。」
亚瑟的视线扫过RTS上那行只有他能看见的战术数据标签，声音冷硬地报上了眼前之人的姓名与军衔：「你的防区太松懈了。如果刚才通过大门的是英国第51高地师的突击队，那面万字旗下悬挂的就不再是法国平民，而是你的头颅。」
施密特出现了明显的迟滞反应。
过量的甲基苯丙胺烧坏了他的神经突触，阻断了恐惧信号的传递。他没有立正，没有敬礼，甚至没有表现出纳粹军官刻在骨子里的等级条件反射一行纳粹礼。
他只是歪着脖子，那双放大的瞳孔死死盯着亚瑟。他似乎正在那团混乱且亢奋的大脑皮层中，费力地检索「施密特」这个名字到底属於谁。
三秒钟的死寂後，化学物质彻底接管了他的声带。
「哈哈哈哈！英国人？长官！您真幽默！」
施密特指着那一排排威武的四号坦克，语气里充满了对英国人的不屑：「英国人早就被赶下海了！这里是第三帝国的後花园！谁能打到这里？邱吉尔的雪茄菸吗？」
他一边说，一边竟然试图把满是油污的手搭在亚瑟的肩膀上。
亚瑟的左脚赶紧向後撤了半步。
这是一个极其精准的规避动作。施密特的脏手悬在半空，距离亚瑟那昂贵的黑色华达呢制服只有两厘米，却像是隔着一道不可逾越的阶级鸿沟。
亚瑟看都没看那只手，只是擡起戴着皮手套的右手，轻轻弹了弹自己肩头根本不存在的灰尘。
施密特并没有因为被躲开而感到尴尬，他的神经系统此刻正处於高度离解状态。他的视线飘忽不定，最终聚焦在了亚瑟身後那辆fz.251半履带指挥车敞开的装甲门上。
那里喷涂着鲜明的白色战术编号：SS—999。
这次，施密特的大脑捕捉到了这个数字。
「别那麽严肃，长官！我知道你们是来干什麽的。」
…。。