晨光从窗缝斜切进来，照在油灯底座上，铜皮边缘泛起一层薄亮。陈默还坐在矮凳上，手搭在膝盖，指节发红，眼皮沉得像是灌了沙。他听见一声极轻的吸气声，像风吹过门缝，又像布条撕开前那一瞬的动静。
他猛地睁眼。
床上的人动了。沈寒烟的睫毛颤了两下，缓缓掀开，目光先是落在土墙上，又慢慢滑到油灯，最后停在他脸上。她没说话，也没挣扎，只是眼神一点点活过来，像井水被搅动后浮起的微光。
陈默把手里的铅笔轻轻放在地上，没发出一点响。他看着她，低声问：“能听见我说话吗？”
她眨了眨眼，幅度很小，但足够让他明白意思。
“你现在在根据地的临时医所，安全了。”他说完这句，顿了顿，又补了一句，“我是陈默，这支队伍的头儿。”
沈寒烟的喉咙动了动，嘴唇干裂，想开口却只咳出半声。陈默立刻起身，端起桌上那碗温水，走过去蹲在床边。他一手扶住她肩膀，另一只手递水，动作不快，也不显得殷勤，就像扶一个摔了跤的邻居。
她靠着他手的力道坐起一点，就着碗沿喝了一口。水顺着嘴角流下一小道，滴在粗布被单上，洇开一块深色。
“慢点。”他说，“不急。”
她又喝了一口，这才把碗推开，声音哑得像砂纸磨木头：“这是哪儿？”
“东北沦陷区边上，一个没人要的破村子。”陈默收回碗，放回桌上，“我们捡回来的，现在叫‘山河卫’。”
“山河卫？”她重复了一遍，嘴角抽了一下，不知道是笑还是疼。
“听着挺大，其实就一百来号人。”他坐回矮凳，身子往前倾，“打伪军、护百姓、收难民。谁愿意扛枪，谁就能吃饭；谁不想打，也行，种地做饭都算一份工。”
她盯着他看了几秒，忽然问：“你当官的？国军下来的？”
“不是。”他摇头，“我就是个逃难的，碰巧活下来了，别人就跟着我干。”
“碰巧？”她声音低下去，眼里多了点东西，说不清是怀疑还是别的什么。
“你不信就算。”他没争辩，只说，“你昏着的时候，医生看过你肩上的旧伤，挨过打，也中过冷枪。你是跑出来的，对吧？”
她没应，手指无意识地抠了下被角。
“我不是审你。”他说，“我只是告诉你，这儿不问出身。地主家的儿子能来，汉奸的亲戚也能来。只要肯干，就不赶人。”
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