家、警戒、接应。抽八个出去已经是极限。
他咬了咬牙，把铅笔往图上一插。
“不是机会。”他低声说，“是命门。”
沈寒烟不知什么时候也走了出来，站在他身后几步远的地方，没靠近，也没说话。她只是看着他的背影，看他低头在图上划来划去，看他把“午时”两个字描了一遍又一遍。
她知道他在算什么。
算风险，算伤亡，算值不值得为这一锤豁出去。
但她也知道，他已经决定了。
不然不会坐在这儿画图。
也不会把笔尖插得那么狠。
她轻轻咳了一声，声音不大，却让陈默肩膀微动。
“你说他们会不会已经发现补给断了？”她问。
“早就发现了。”陈默头也不抬，“昨夜那场炸，十里外都听见了。他们今天一定会查，会派巡逻队，会加强戒备。”
“那你还要去？”
“正因为这样，才更要现在动手。”他终于抬头，眼神沉得像井底的水，“他们以为我们会躲，会等风头过去。可我们偏要趁他们还没布好防，直接掀桌子。”
沈寒烟没再问。
她懂了。
这不是试探，不是骚扰，是冲着咽喉来的第一刀。
她转身准备回屋整理剩下的笔录，走到门口时又停下。
“南侧崖壁，那个偷鸡的新兵说，第三棵歪脖子松下面有落脚石。”她没回头，“你要是真要去，别空着手爬。”
说完，她推门进去，门吱呀一声合上。
陈默坐在原地没动。
风吹过耳畔，卷起几片枯叶。他低头看着地形图，手指慢慢抚过“老岭沟”三个字，像是在确认它的存在。
然后他把图折好，塞进胸前口袋，紧贴着心口的位置。
远处山脊渐渐亮了起来，阳光爬上树梢，照在猎户小屋的屋顶上。瓦片残缺，茅草凌乱，但屋檐下站着的那个年轻人，一动不动，像一尊刚铸出来的铜像。
他右手插在裤兜里，握着那截从俘虏身上搜来的半截火柴盒，指甲在粗糙的纸面上来回刮着。
左手按在地图包上，指节发白。