约瑟夫第二次打来电话的时候，林晚正在月季园的小屋里整理那些孩子的画。墙已经满了，新寄来的画无处可贴，只能摞在桌上，一张压着一张，像一座长歪了的塔，风一吹，边角就翘起来，哗哗地响。电话响了三声，她接起来，那头没有声音。只有呼吸，很重，很急，像刚跑完长跑的人弯着腰喘气，又像是憋了很久的气终于找到了出口，一口气全吐了出来。她等了片刻，没有催。
“林女士。”他的声音沙哑，像是哭了，又像是没哭。林晚分不清。隔着一万多公里的距离，隔着印度洋和非洲大陆，隔着不同的语言、不同的肤色、不同的信仰，她分不清一个人是在哭还是在忍。她把手里那张画放下，靠在椅背上，等着。窗外的风吹进来，把桌上的画吹动了几页，她伸手按住。
“约瑟夫，我在。”
“林女士，孩子们的事，我找到办法了。”他的声音忽然稳了一些，像找到了一根拐杖，拄着它站直了身体。“村子里有一块地，荒了好多年，长满了草。村长说，那块地可以给我们种花。种您妈的那种花。卖了花，买药。药有了，孩子们就能活。村长是个老头，七十多岁了，牙掉光了，说话漏风，但他是个好人。他说，他不收租，不收水费，不收地税。只要花开得好，他收一朵花。一朵就够了。”
林晚的手指按在桌面上。她想起母亲的那块地，也是荒的，也是长满了草。母亲一个人把它开出来，种上花，等花开，等她来。现在，非洲也有人要开荒了。他们也要种花，也要等花开，也要等药来。
“约瑟夫，那块地，你们种得了吗？非洲的土，非洲的水，非洲的太阳，和南城不一样。那些花在南城开得好，是因为我妈花了二十年的时间，一株一株地选，一株一株地育，一株一株地淘汰。留下来的每一株都经过了几十茬花的检验。你们没有时间，没有经验，没有工具。你们只有那块荒地，和那些等着救命的孩子的眼睛。”
“种得了。”他的声音忽然变高了，像在跟谁争辩，又像是被逼到了墙角，只能往前冲。“您妈的那些花，不是在南城开的。是在土里开的。非洲也有土，也有水，也有太阳。土是一样的土，水是一样的水，太阳是一样的太阳。花是一样的花。种下去，就能活。我种过。您给我的那些种子，我种了。它们发芽了。苗出来了。叶子绿了。再等几个月，就能开花了。”
林晚的眼泪涌上来。她没有擦，让它流。程薇说她哭起来不好看，她不在乎了。反正程薇看不到。程薇在天上，天上没有眼泪，也没有花
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