鞋尖前那枚陌生铜钱静静躺在地上，灰白的表面像是被什么东西腐蚀过，边缘微微翘起，仿佛刚从石缝里挣脱出来。陈墨没动，只是蹲下身，烟杆轻轻一挑，铜钱翻面。
背面刻着一个字：陈。
他呼吸一顿，喉结上下滑动了一下，像是吞下了某种不该存在的东西。那字迹歪斜如枯枝，笔锋断裂处带着毛刺，不似刀刻，倒像是用指甲蘸血硬生生抠出来的。不是他写的，也不是他见过的字体。但这字和他姓氏一样，像一把锈钥匙，插进记忆最深的锁孔里，还没转，心口已经发麻。
他的手指悬在半空，指尖距铜钱不过三寸，却再不敢落下去。
这地方不该有他的名字。这里本该是死地——二十年前那一夜之后，就该彻底埋进黄土，连同那些烧焦的梁木、崩裂的符阵、还有母亲最后那一声没喊完的“别回头”……全都烂在地下才对。
可它出现了。
就在他踏进这片废墟后的第七步，不偏不倚，落在他右脚前方，像是一道无声的召唤。
他没再碰它。
站起身，往前走。
五步后，进入密室。
门框完整，石阶干燥，两侧墙上有些划痕，歪歪扭扭，看不出是什么意思。空气很静，没有风，也没有气味。不像有人来过，也不像空了百年。反倒有种说不清的“等待感”，仿佛这里一直有人守着，守到尘埃落定，守到血冷骨枯，只为等他回来。
他靠在门边墙角，左腿一软，差点跪下去。
体力到头了。三天三夜未眠，七次强行催动灵觉探路，身上三处旧伤裂开，右肩那道尤其严重，是去年在北岭撞上阴棺时留下的，此刻正渗着黑血。但他知道现在不能倒。
他抬起烟杆，用尾端敲地。
一下。
两下。
三下。
声音不大，传不远，但足够试探地砖是否中空。没有回音，地面结实，没问题。可当他收回烟杆时，却发现杆尾沾了一点灰白色的粉末——和门外铜钱上的物质一模一样。
他皱眉，用指腹捻了捻，无味，无温，触感像沙，又像骨灰。
他没说话，只是把烟杆重新横握在手中，拇指悄悄抵住机关暗扣。这根烟杆陪了他十二年，外表是竹，内藏玄铁，中空灌汞，能打穴、破煞、点火引符，必要时还能抽出短刃。是他活到现在最重要的依仗。
他从怀里摸出一张符。
最后一张净目符。
…。。