冷风灌进衣领，陈墨站在巷口没动。
夜色如墨泼洒在青川城的街巷之间，檐角挑着残月，寒星稀疏。风从深巷尽头卷来，带着井水的湿气与旧墙腐朽的气息，钻入他破开一道裂口的衣领。他像一尊被遗忘的石像，伫立在黑暗与灯火交界处，不动，也不语。左手仍压在胸口，隔着层层布条和干涸的血渍，那半卷残页正散发出诡异的热度，像是烧红的铁片紧贴皮肉，灼得他心神不宁。
他没去碰它。
不是不敢，而是不能。这东西一旦触碰，便会反噬神识，如同有无数细针扎进脑髓，搅动记忆深处那些早已封存的碎片——断碑、火光、哭声、还有那一声撕心裂肺的“别回头”。他知道那是警告，也是诅咒。所以他只是站着，目光越过空荡的街道，落在对面摇晃的灯笼上。
那是一盏守夜人挂的纸灯笼，竹骨已歪，红纸剥落一角，昏黄的光晕一圈圈散开，在湿漉漉的石板路上晕染成一片惨白。刚才那一跳耗尽了力气。三丈高的断梯横跨两栋危楼，他踩着瓦片跃下时，右腿旧伤崩裂，如今从膝盖到脚踝都像被毒蛇缠绕，麻木中透着刀割般的刺痛。每走一步，骨头都在**，整条腿仿佛不属于他自己，是借来的躯壳，勉强支撑着前行。
但他还是迈步往前走了。
脚步踉跄，却不迟疑。面具下的脸早已被汗水浸透，银质面具边缘压出深痕，汗珠顺着下颌滑落，滴在胸前的铜钱串上，发出极轻的一声“嗒”。深色劲装沾满泥灰与干涸的血迹，道袍下摆撕了一角，露出里面层层缠紧的亚麻布条——那是用来压制体内灵脉逆流的封带，此刻已被渗出的血浸成了暗褐色。
街上人不多。几个挑担的小贩远远望见他走近，立刻低头加快脚步，有人甚至把扁担换肩，拐进旁侧小巷。没人敢抬头看。他们或许不知他是谁，但本能地感知到了危险——那种从尸山血海里爬出来的人才有的气息，混杂着血腥、阴寒与一丝若有若无的焦臭味，像是刚从焚尸炉边走过。
走到路口，他靠墙站住。
背脊抵住冰冷的砖墙，才觉出全身都在发抖。右手缓缓摸出烟杆，乌木质地，顶端雕着一只闭眼的蟾蜍，尾端嵌着半枚锈蚀的铜钱。他将烟杆转了几圈，指节因用力而泛白。腰间垂着的铜钱串一动不动，二十四枚古钱静如死物——没有追兵的气息，也没有灵力波动。至少此刻，他是安全的。
他松了半口气，把烟杆咬在嘴里，却没点火。
这不是为了抽，而是习惯。每当心神动荡，手指便需
…。。