那他昨夜说的话，全是假的？所谓的三日答复，只是为了拖延时间，让他远离真相？
他攥紧纸条，指节发白。胸口闷得像压了块石头。他以为找到了线索，结果从一开始就被骗了。甚至可能，这次接触“葬我于此”的线索，也是对方设好的局。
“你到底是谁？”他问老头。
“一个活得太久的摊贩。”老头收起剩下的六枚铜钱，塞进怀里，动作迟缓却坚定，“我只做一件事——给将死之人送行。”
“所以你是等我来买命？”
“不。”老头摇头，“我是等你来选路。左边是生，右边是死。你已经选了右边那枚钱，也就选了这条路。”
陈墨沉默。他知道老头没说谎。那种深入骨髓的疲惫感，那种对死亡的麻木，不是装得出来的。这老头见过太多像他这样的人，走进这条巷子，拿起一枚铜钱，然后消失在某个雨夜。
他转身要走。
“等等。”老头叫住他，“你袖子里那枚钱，今晚子时会自己烧起来。烧完之前，你会看到一个人。”
“谁？”
“你母亲。”
陈墨脚步一顿。
母亲的名字在他心里埋了十几年。沈砚。残卷背面那个清晰的名字。她死于怨灵袭击，和父亲一起。可现在，有人告诉他，他会再见她一面？
“凭什么信你？”
“凭这个。”老头从脖子上扯下一条麻绳，上面挂着一块碎布片，焦黑，边缘卷曲。他递过来，“这是你母亲留下的。她说，若你来找她，就把这个交给你。”
陈墨接过。
布片入手轻飘，但那一瞬间，他闻到了一股味——淡淡的檀香混着血气。那是他小时候家里烧的香。父亲每逢初一十五都会点，说是安抚祖灵。而这味道，正是那晚火灾前最后的记忆。
他喉咙发紧，喉结滚动了一下，却说不出话。
“她在哪？”
“她不在哪。”老头说，“她只是阵法的一部分。你看到的，是她的影子，是她的执念。但她会告诉你真相。”
“什么真相？”
“关于你出生那天的事。”
陈墨猛地回头：“你知道那天发生了什么？”
“我知道。”老头点头，“但我不能说。你得自己去看。”
风忽然大了起来，吹翻了摊上的布棚一角，阳光斜切进来，照在那七枚铜钱留下的凹痕上。陈墨站在原地，袖中铜钱越来越烫，几乎灼
…。。