了清嗓子，举杯抿了一口酒，慢悠悠道：“术法一道，终究是旁门左道。真有本事，不如写几首诗，传之后世，岂不比画几张符管用？”
这话更刁钻。表面夸文，实则贬术，把阴阳师的活计说成不能登大雅之堂的杂耍。
陈墨这次连头都没抬，只拿眼角扫了对方袖口一眼。
那人身穿月白直裰，袖口绣着暗纹，可边缘已泛黄发霉，尤其靠近手腕处，有一圈深褐色的渍痕，洗不掉的那种。
“你娘坟头草高三尺还摆香案求子？”陈墨语气平淡得像在问今天吃了几碗饭，“孝道都喂狗了，也配谈风雅？”
那人“腾”地站起来，脸色涨红，手指发抖指着陈墨：“你……你血口喷人！”
“我没说你娘死得不对。”陈墨终于抬头，面具下的眼睛像两口枯井，“我说的是你每年清明烧的那张‘添丁符’，是从西市王瞎子那儿买的吧？三文钱一张，印歪了字都能用。你爹到死都不知道，你根本不是他亲生的。”
全场哗然。
那文人嘴唇哆嗦，一句话说不出，猛地抓起酒壶往地上一摔，转身就走。他同桌的人赶紧拉住劝解，场面乱了一瞬。
陈墨依旧坐着，手指轻轻敲了下烟杆，发出“嗒”的一声轻响。
没人再敢开口。
先前那个商人低头喝酒，一口接一口，像是要把脸喝进杯子里。其他人也都闭了嘴，有的低头剥花生，有的假装看墙上挂的字画，连嗑瓜子的声音都停了。
气氛冷得能结霜。
就在这时，侍从端着新酒壶进来，低着头往主桌走，许是紧张，脚下一绊，酒壶脱手飞出，砸在地上“哐啷”碎裂，酒液泼了一地，顺着地板缝往各桌底下渗。
有人惊呼，有人缩脚。
混乱中，一个小孩从后席跑出来捡碎片，被大人一把拽回去，骂了一句“作死”。
厅里乱成一团。
陈墨没动。
他只是抬起右手，将烟杆轻轻叩在桌面上。
一下。
两下。
三下。
节奏稳定，像更鼓报时，又像倒数某种结局。
声音不大，但在这一片嘈杂里，竟奇异地压住了所有躁动。人们不知不觉停下动作，扭头看向他。就连那摔了酒壶的侍从也跪在地上忘了爬起来，呆呆望着陈墨的方向。
烟杆落定。
厅内彻底安静。
陈墨收回手，依旧坐着，
…。。