他冷笑一声，“你连自己怎么活到今天的都不知道。”
陈墨的右手已经滑到了烟杆底部，那里藏着一枚微型“替命符”。关键时刻能换一次死劫，但只能用一次。他没打算现在用，但他必须确保它还在。
“你说这么多，无非是想让我停下。”他说，“可你越不让查的事，我就越要查到底。”
“你可以查。”灰袍人平静地说，“我也不会拦你。因为你查得越深，走得越远，最后跪下来的时候，才会越痛。”
他说完，重新拉上了兜帽。
阴影再次遮住那张恐怖的脸。
然后他转身，朝门口走去。
不是开门，不是撞墙，而是像来时一样，整个人融入那扇扭曲的木门，身影一点点沉进去，如同水滴落进墨池。最后一点衣角消失的瞬间，油灯火苗猛地一跳，恢复了正常角度。
门完好无损。
地上没有脚印。
空气中没有残留气息。
仿佛刚才的一切都没发生过。
可陈墨知道不是。
他低头看向自己的左手——那五张贴“预警牵机符”的位置，此刻全都变成了焦黑色，纸面蜷曲，像被火燎过。而他胸前的册子，仍在发烫，比之前更烫，像是有人在里面点燃了一团火。
他没动。
坐在原地，背靠土墙，烟杆横在膝上，右手搭在杆头，左手握着铜钱串。姿势和刚才一模一样，可全身肌肉已经绷到了极限。
他知道对方走了，但没走远。
这种人不会现身一次就收手。他是来下种子的——在他心里种下怀疑，种下不安，种下“也许一切都是徒劳”的念头。只要他动摇一瞬，下一步就会踏进真正的局。
陈墨闭上眼。
右眼疤痕仍在发烫。
他想起父亲最后那句话。
想起母亲在耳边的那一声“墨儿”。
想起林婉儿说的“别信她”。
想起老头递来的碎布片。
想起张天师密室里的禁声阵。
想起枯井壁上的刻痕。
线索像蛛网，缠得他喘不过气。可他知道，不能停。一旦停下，就成了别人棋盘上的死子。
他睁开眼。
目光落在门槛内侧那枚被翻过面的铜钱上。
正面朝下，背面朝上。
他盯着它看了很久，忽然伸手，用烟杆轻轻一拨。
铜钱翻
…。。