油灯火苗又偏了。
这次不是三度，是四度半，斜得像是被谁用手指推了一把。陈墨没动，左手食指在烟杆上轻轻一敲——两长一短，和刚才一样。他听见自己指甲刮过玉杆的声音，像老鼠啃木头，细微却刺耳，在这死寂的屋子里格外清晰。那声音钻进耳膜，顺着脊椎爬上来，仿佛有东西正从地底缓缓苏醒。
胸口那本焦黑册子还在烫，贴着肋骨的位置，热得发麻。这热度不是一次性的，是持续的，像有人在里面点了个小火炉。他知道这不是错觉，也不是旧伤发作。这种温度他认得，是“回应”。就像铜钱串遇到亲缘血脉会轻微震颤，这册子也在对什么做出反应——某种靠近的气息，某种不该存在于世的东西，正在试探他的边界。
门外没人。
门板完好，没有扭曲，没有雾气爬进来。地砖缝里的那点黑痕已经淡得几乎看不见，像是被风吹散了。五张贴“预警牵机符”的地方只剩焦纸残片，粘在墙上，像烧糊的蝴蝶翅膀。那些符纸原本能锁住阴气流动，如今却连灰都留不下，只余下几缕焦臭味混在空气里，迟迟不散。
但他知道对方没走。
那种“重量”还在。空气还是沉的，压着后颈，像有根线吊着一块铁。你感觉不到它拉你，但它确实在那儿，悬而未落，如刀出鞘却不斩。这是一种古老的压迫术，不是靠力，而是靠存在本身制造恐惧。可陈墨不怕。他怕的是无声无息的消失，而不是这种刻意彰显的威压。
他闭了闭眼，舌尖抵住上颚，默念三遍《镇魂诀》起式。体内气血微调，右臂经络隐隐发热，那是养父留下的“封脉印”在运转。这印记能压制灵体侵扰，但也只能撑十二个时辰。他已经用了第七次。
陈墨开口了，嗓音低，不带情绪：“你既然知道我父亲的话，那就该知道，我不可能停下。”
屋子里没回音。
他等了七息。
每一息都极慢，像是时间被拉长。窗外无风，枯叶不动，连屋檐滴水声都没有。第七息将尽时，墙角的阴影动了一下。
不是光影变化，也不是风吹帘动，是那一块空气突然变得比别处更暗，像是墨汁滴进水里还没化开。接着，那团暗色慢慢凝实，轮廓一点点浮现出来——瘦高个，灰袍，兜帽压脸。袍角没有沾尘，靴底不见泥痕，仿佛他是从另一个世界直接踏步而来，不曾经过人间路径。
阴险谋士回来了。
他站定的位置和上次不同，这次离陈墨只有两丈八尺，比先前近
…。。