他左脚还在外面。
鞋底烂透，泥水渗进袜子。
屋内，阵图黑如焦炭，七符全焦，卷边脱落。
铜钱串挂在腰上，十七枚，全都发黑，有的裂了缝，有的生出绿锈。
烟杆垂在身后，替命符还压在指尖下，没动。
他睁着左眼。
视线模糊。
可还能看。
看见地板上的血慢慢凝固。
看见自己呼出的气越来越少。
看见右眼的黑线，一点点，盖住最后一点眼白。
然后，他听见了一声极轻的“咔”。
像是冰裂。
又像是骨头断了。
低头一看，是左手小指。
指骨自己断了，从中间折下去，像被无形的手掰弯。
没流血。
冻得太狠，血管都闭了。
他没叫。
连眉头都没皱。
只是把剩下完好的九根手指，更紧地扣在一起。
屋外，巷子空。
风不起。
一片落叶贴着墙根滚过去，卡在门框下。
他还在坐着。
一脚在内，一脚在外。
结印未破。
意识未断。
虽然五脏像被碾过，虽然脑子快冻成石头，虽然全身上下没一处不疼，但他还醒着。
醒得清楚。
清楚到能数清自己还有几次心跳。
清楚到能听见血在耳朵里流动的声音。
清楚到知道——只要再撑十息，或许就能等到某种变化。
可诅咒不给他这十息。
最后一枚铜钱突然“轰”地自燃，火苗只有指甲盖大，黑焰，不照物，只烧自己。火光一闪，阵图焦痕上浮现出一行字，用的是古篆，歪歪扭扭：
“陈墨，死。”
字一现即灭。
火熄。
同一瞬，他胸口剧痛，像是有人隔着皮肉，一把攥住了心脏。
“呃——”
他弓起背，喉咙里挤出半声闷哼，随即死死咬住下唇，把声音截断。血从嘴角溢出，顺着下巴往下滴，砸在阵图残迹上，没声。
眼睛全黑了。
左眼也被侵入。
世界陷入一片墨色。
可他还坐着。
手没放。
印
…。。