疼还没停。
他把地图卷好，塞进内袋。
站起来，拍了拍道袍上的灰。
走到庙门口，最后回头看了一眼这间破屋。香炉倒着，神像缺了半张脸，供桌上积满灰尘，像多年没人来过。他没关门，走出去，顺手把烟杆从腰间抽出来，在掌心转了半圈，又插回去。
风从山那边吹过来，带着一股潮湿的土腥味。
他没抬头看天，也没加快脚步。
只是朝着城门方向走去。
走得很慢，但每一步都踩实了。
鞋底碾过碎石、土块、一段干枯的豆秆，发出细碎的响。
他穿过两条街，路过早点摊，锅里还在冒热气，老板舀着豆腐脑，几个挑夫坐着吃，嘴里聊着昨夜哪家丢了鸡。
一切如常。
可他知道，这平静底下藏着刀。
他走到城门口，停下。
城门外，黄土官道向远处延伸，两边田地荒着，杂草长得比人高。再往前，就是山林的边界。
他没立刻出城。
而是站在门洞下，从怀里掏出那片布角，最后一次看了看。
然后收好。
抬脚，迈出城门。
风更大了。
他没回头。