风停了。
陈墨的手指还捏着那枚铜钱，指尖因用力而泛白。倒写的“引”字刻在树干上，刀口新鲜，边缘没有虫蛀，也不是风吹雨打形成的裂痕——是人划的，就在不久之前。他盯着那个字，呼吸压得很低，像是怕惊动什么。苏瑶没说话，膝盖微曲，半蹲在他侧后方，右手已经搭上了短笛，左手撑地，肩上的布条渗出一圈暗红，但她没去管。
他们站的地方，地面开始不一样了。
不是泥土变硬或变软，而是脚底传来的触感变了。走过的那一段路，枯叶踩上去是脆的，底下有碎石和断根；可现在，鞋底贴着地面前行时，像是踩在一层薄冰上，滑、冷，还有轻微的反弹力，仿佛下面不是土，而是一张绷紧的膜。
陈墨停下，抬起脚，又轻轻落下。
“不对。”他说，声音哑得像砂纸磨过铁皮。
苏瑶抬头，“怎么？”
“地在吸气。”他说。
她没问什么意思。三年前在青川河畔，陈墨说过同样的话——那天夜里三只游魂从水底爬上来，整条河的水面都在往中心凹陷，像被什么东西吸着。当时他也是这么一愣，然后说了句“河在吸气”，接着就把她往后拽了五步。五步之后，他们站的地方没塌，但往前冲的两个巡夜人，连人带灯，直接沉进了水里，连个泡都没冒。
现在，这林子也在吸气。
陈墨慢慢直起腰，目光从树干移到前方。百步开外，那座倒塌的石碑轮廓还在，歪斜地插在土里，碑身一半埋着，一半露着，上面似乎有刻痕，但太远看不清。可就在石碑和他们之间的这片空地上，空气开始扭曲。
不是热浪那种晃动，也不是雾气弥漫的模糊，而是像水面上浮着的一层油膜，光线穿过时被掰弯了，景物错位。左边那棵歪脖子槐树，影子投在右边；右边那根断木，影子却朝左拉长。再仔细看，连风都不吹进这片区域——他们身后林子的枝叶还在微微晃动，可眼前这片地，静得像被玻璃罩子扣住了。
“结界。”他说。
苏瑶没应声，只是把短笛横在膝前，手指卡进音孔。她的呼吸节奏变了，不再是疲惫状态下的粗重喘息，而是刻意压住的短促进出，像在数心跳。
陈墨没动。他站在原地，右腿伤处的布条又湿了一圈，血顺着裤管内侧往下淌，但他没低头看。他的注意力全在那层扭曲的空气上。它不是突然出现的，是随着他们一步步往前走，一点点升起来的——就像井水漫过井沿，无声无息，等你发现
…。。