第一天。
陈渡站在河边，看着北边那片灰蒙蒙的天。胸口那团热几乎感觉不到了，只剩一点温，淡淡的，像快灭的炭火。
三天。那个东西说，他的光撑不了三天。
他低头看了一眼自己的手。手在抖。不是害怕的抖，是虚的抖，像大病初愈那种抖。他握了握拳，想让手稳下来，但握紧之后，抖得更厉害了。
身后传来脚步声。很轻。
陈念走到他旁边，站住。她没说话，就那么站着，和他一起看着那条河。
河面结了薄薄一层冰。不是那种能冻住人的厚冰，是那种一碰就碎的薄冰，白惨惨的，像一层死皮浮在水上。
过了很久，陈念开口。
“哥，周叔叔还会回来吗？”
陈渡没说话。
陈念低下头，看着自己的脚尖。脚上那双破布鞋已经湿透了，早上踩了霜。
“他最后笑了。”她说。“我看见的。”
陈渡转过头，看着她。
陈念抬起头。那双亮亮的眼睛里，没有泪。那排牙印结了黑红的痂，新的旧的叠在一起，像一小排蚂蚁趴在那儿。
“哥，我们还能守住吗？”
陈渡伸手，揉了揉她的头发。
“能。”
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上午，陈渡去了镇上。
街上一个人都没有。铺子全关着门。有扇门开着，往里看，里面黑漆漆的，什么也没有——连家具都没有，全搬走了。
风从北边吹过来，带着腥味。不是那种腐烂的腥，是另一种腥，像血，像生肉，像有什么东西死了很久还在往外渗的那种腥。
陈渡走到王铁柱的肉铺门口，停下来。
门开着。案子上空空的，一块肉都没有。
王铁柱蹲在案子后面，没磨刀。他手里拿着刀，但没动，就那么拿着，看着街上的雾。他旁边躺着一个人，用被子盖着，只露出一只手。那只手瘦得只剩骨头，皮包着骨头，青白色的。
陈渡走过去，蹲在他旁边。
王铁柱慢慢转过头，看着他。眼眶深陷下去，眼珠子灰蒙蒙的，像蒙了一层雾。
“走了。”他说。声音很轻，轻得像从很远的地方飘过来。“昨儿个夜里走的。”
陈渡没说话。
王铁柱低下头，看着手里的刀。
“我没用。”他说。“那几张符，我贴门上了。没用。她还是走了。”
…。。