种痛，是伤在收口的痛，不是要命的痛。
他把手伸进衣襟，摸了摸。
伤口结了痂，硬硬的一层。
一圈，两圈，三圈。
他一个一个数过去。
数到第十二个，停下了。
十二个窟窿。
全结痂了。
灵气在经脉里慢慢走着，走到伤处，温温的。
这伤，已经养了些日子了。
谭啸天躺回去，看着屋顶。
断空门的丹药，是真多。
他现在这条命，是拿丹药堆回来的。
“她救我？”
他低声说了一句，自己先摇了摇头。
不可能。
那女人巴不得他死。他倒在她脚底下的时候，她连眼皮都没抬。
那为什么要救？
他想了半天。
想不明白。
“行吧。”
他嘟囔了一句。
“管她怎么想的。”
他低头看了看自己的手。
手背上还有一道洗不掉的浅红。
他又把衣襟拉开，看了看胸口。
十二个痂，排得乱七八糟。
有的深，有的浅。
深的那几个，是他自己捅得最狠的时候留下的。
“行啊谭啸天。”
他扯了扯嘴角。
“你还挺舍得。”
他把衣服拉好，慢慢活动了一下肩膀。
胳膊能抬起来，就是没劲。灵力在经脉里走得很慢，像一条快干了的河。
“行啊。”
“养着吧。”
他试着往前迈了一步。
晃了一下，扶住了墙。
“还成。”
这身子，还得养。
可他一刻都不想在这儿待了。
每多待一个时辰，他都觉得这屋子里的空气，是那个人给的。
反正没杀他。
没杀，就算好聚好散。
这账，他不打算再算了。
他撑着床沿，慢慢坐起来。
头一阵晕，眼前黑了半息。
等那阵黑过去，他扶着墙，一步一步挪到门口。
手搭在门框上，停了一下。
门外有光。
他忽然有点怕推开这扇门。
不是怕外面有人。
…。。