低头看。
上面的字在跳。
看了好几遍才看清楚。
他的手抖得越来越厉害。
电报从他手里滑了下去。
飘落在地上。
他低头看着那张纸。
看着上面那些潦草的、带着绝望的字迹。
“不可能……
怎么可能……
他的弹药不是快打光了吗？
他怎么会有这么多炮弹？”
他嘴里反复念叨着。
像一台卡住的留声机。
不断重复着同一句话。
脸色从红变白。
又从白变灰。
像一张正在褪色的照片。
他扶着桌沿。
手指抠着桌面。
指甲发白。
指甲盖都快劈了。
第二封电报紧跟着到了。
通讯兵几乎是爬着进来的。
声音里带着哭腔。
“司令官阁下！
前沿阵地崩溃了！
敌军出动了怪物！
打不死的怪物！
子弹打中了也不倒！
士兵们都在跑！
督战队压不住了！
预备队联系不上了！
全线都在崩溃！”
松井石根往后退了两步。
腿撞在了椅子上。
椅子被撞翻。
倒在地上。
发出一声闷响。
他又退了一步。
撞在了桌子上。
地图哗啦一声掉在地上。
卷成一团。
他扶着桌子。
才勉强站稳。
他低头看着自己的手。
那双手在抖。
抖得像秋天的落叶。
他当了一辈子兵。
从低级军官一路爬到司令官。
经历过无数次战斗。
见过无数次生死。
他从来没有这样抖过。
他走到窗前。
推开窗户。
晨光涌进来。
照亮了他灰败的面孔。
他看着外面。
地狱般的火光。
漫天的西南军战机。
漫山遍野往后跑的溃兵。
那些穿着土黄色
…。。