轰鸣，和气浪的冲击。
还有一种比炸弹更熬人的东西——
你知道对方随时能捏死你，可他偏不。
他就贴着你的头顶飞过去，让你清清楚楚看着他的徽记，感受他的气势。
你攥着枪，却连扣扳机的资格都没有。
最后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。
机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。
引擎声渐渐远了，散在风里。
营地重新安静下来。
是惊魂未定的静。
没人说话，没人动。
只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。
布朗准将瘫回椅子上。
手指还在抖，不受控制地敲着桌面。
他拿起电话，拨通伦敦专线。
接通的瞬间，他开口，声音哑得像砂纸磨木头：
“他们走了。
没投弹。没开枪。
就是飞过去。
只是飞过去。”
电话那头沉默了很久。
然后伦敦的声音传过来，冰冷，短促，像冬天的铁皮：
“不要开火。绝对不能开火。
重复——绝对不许开火。
保持防御，不得主动挑衅。”
布朗放下电话。
望着窗外机群消失的天际线。
晨光从云缝里漏下来，照在空空的天上。
副官端来一杯水，递到他面前。
他没接。
他坐在那里，一动不动，像尊石雕。
轻声自语，声音轻得像叹气：
“他不是来开战的。
他是来羞辱大英帝国的。
几百架战机压境，我们连开枪的资格都没有。
伦敦不敢打，我们不敢动。
这是赤裸裸的骑脸。
日军输在战场上，我们输在尊严上。
日军是被打疼，我们是被打怕、打怂、打卑微。”
没人回答他。
只有风从窗外钻进来，吹动桌上的电报纸，哗啦作响。