往南走的第五天，红土地没了。
地是灰的，灰得像烧过的纸。踩上去就碎，碎成粉，飘起来，呛得人咳嗽。太阳还在天上，但光已经不热了，白惨惨的，像一盏快要灭的灯。
沈青走在最前面，步子比之前慢了许多。他的腿在抖——不是怕，是累。三十年的僵硬没有废掉他的腿，但走了这么多天，肌肉开始撑不住了。周平跟在他后面，把断弓当拐杖拄着，弓弦拖在地上，划出一道浅浅的沟。吴越拄着孙烈的肩膀，郑九低着头，王策走在最后，步子很轻，像踩在棉花上。
陈九走在他们中间。镇魂印揣在怀里，烫着胸口。七块玉都在，凉的。他每天摸一遍，等着它们暖起来。
“还有多远？”白璃问。
陈九把镇魂印掏出来。印上的“镇”字亮着，光指着前方，比之前暗了一些——不是弱了，是近了。光短了，因为目标近了。
“快了。”
又走了两天，前面出现一座山。山不高，但很长，横在前面，像一堵墙。山是黑的，石头是黑的，不长草，不长树，光秃秃的，像被大火烧过。山脚下有一片空地，空地上坐着一个人。
那人背对着他们，坐在地上，两腿盘着，两手搭在膝盖上。头发很长，灰白色，垂到腰，披在背上。衣服已经没了，只剩几片破布挂在身上，露出底下的骨头。骨头上有疤——很多疤，横七竖八的，像被人拿刀一刀一刀划过的。
沈青走到那人身后，停下脚步。他看着那个背影，看了很久。
“赵霜。”
那人没动。
沈青绕到她前面，蹲下来。那人低着头，头发盖住了脸，看不清长相。胸口在动，很慢很慢，很久才起伏一次。
“赵霜。”沈青的声音大了一些。
那人的手指动了一下。手指搭在膝盖上，指甲很长，里面塞着黑泥。手指动的时候，指甲刮在膝盖骨上，发出很轻的声响。
她的头抬起来。头发从脸上滑开，露出一张女人的脸。很瘦，颧骨很高，眼窝深陷，嘴唇干裂。但眉眼还在，能看得出来，年轻的时候应该很好看。
“沈青？”声音很轻，像从嗓子眼里挤出来的。
“是我。”
“你没死。”
“没死。你也没死。”
赵霜笑了一下。笑容很淡，像快要灭的火。她把一只手伸进怀里，摸出一块玉，递过去。玉是灰白色的，上面刻着一个“八”字。
“给你。
…。。