石板上有血——不是一个人的血，是很多人的血，顺着石板的缝隙往下流，流到塔身上，被红光吸收，化成妖阵的燃料。
塔顶中央，悬着一个人。
般若多罗。
他的脸很白，白得像纸，但五官很年轻，看起来只有三十出头。
虬髯客说过，他活了一百多岁。
一百多岁的人，长着三十岁的脸，这不是保养得好，是妖术。
他穿着红色袈裟，袈裟上绣满了符文，金色的，在红光中闪闪发亮。
他闭着眼，双手结印，悬在半空，双脚离地三尺。
他的呼吸很慢，慢得像冬眠的蛇，一息，两息，三息，才吸一口气。
秦无衣握紧剑，冲上去。
般若多罗睁开了眼。
他的眼睛是金色的。
不是那种“金色”的金色，是那种——像熔化的黄金倒进眼眶里的金色，亮得刺眼，亮得让人不敢直视。
他看了秦无衣一眼。
就一眼。
秦无衣感觉自己的身体不听使唤了。
不是被定住了，是那种——被人从身体里推了出去，看着自己的身体在动，但控制不了。
她的手在抖，腿在抖，浑身在抖，剑举在半空，砍不下去。
“小姑娘。”
般若多罗开口了，声音很轻，轻得像风吹过竹叶，“你的剑，杀不了贫僧。”
他伸出手，隔空一弹。
秦无衣被弹飞了，撞在塔顶的栏杆上，胸口一闷，一口血喷出来。
她咬着牙，爬起来，又冲上去。
般若多罗又弹了一下。
她又飞了。
这回撞在石板上，额头磕破了，血流了半张脸。
她的眼前一片模糊，耳朵嗡嗡响，浑身像散了架。
但她又爬起来了。
般若多罗看着她，金色的眼睛里闪过一丝诧异。
“你不怕死？”
秦无衣没答。
她握紧剑，又冲上去。
这回她没被弹飞。
虬髯客到了。
他的剑从背后刺来，快得像闪电，直取般若多罗的后心。
般若多罗头也没回，身子一侧，躲开了。
剑尖擦着他的袈裟过去，划出一道口子，袈裟上的符文暗了一下，又亮了。
“虬髯客。”
般若多罗
…。。